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Et des Ombres, dans la rosée,

Apportaient le pain et le vin;

Le canon d’un bosquet sinistre ; Rayait de feu le ciel de bistre ;

Et là, sans l'avoir mérité,

Près des croix que la pluie écorce,

Je les ai vus. J'ai vu leur force,

Leur gravité leur vérité.

Sur la ronce qu'elle cisaille Avant d'aller mourir pour nous, J'ai vu cette sainte Bleusaille Devant qui l’on tombe à genoux | Bleusaille ! mot gouailleur et triste !

Mot qui sent le peuple et l'artiste, Qui contient Danton et Watteau, Le paysage et la colère,

Tout le bleu du sang populaire Coulant pour le bleu du coteau !

Et je me disais, dans cette ombre :

Les voilà, ceux dont il est dit :

«N'a pas cessé, malgré le nombre...

N'a pas cessé d’être hardi...

D'avoir du calme... du courage...

N’a pas cessé, malgré son âge...

N'a pas cessé, quoique blessé...

N'a pas cessé, malgré la neige...»

Ah ! les voilà donc, me disais-je, Voilà ceux qui «n’ont pas cessé ! »

Qu'ils sont beaux ! La triple courroie

Plaque à leur dos l’anneau luisant

Qu'ils mettront un jour avec joie

Aux naseaux du monstre pesant.

« Héros ! » dit mon regard. — « Nous sommes », Répond leur silence, «des hommes :

C'est beaucoup moins, et c’est bien mieux »

Ces hommes, comment les décrire?

Ils ont dans leur barbe du rire,

De la tristesse dans leurs yeux.

AS