COMPLAINTE DE CELUI QUI VA QUÊTER

EST pour les Cantines du Front.

Je vais vous tendre un plateau rond.

J'aimerais que l’or y tombât.

Voilà mille jours qu’on se bat.

Mille fois que le jour est né.

Mille fois qu'ils ont frissonné !

Les fins de nuit sont le moment Du plus mauvais frissonnement.

Elle est allemande, la Nuit, Car, en s’enfuyant, elle nuit.

Elle jette un poison d’effroi Dans le puits bleu du matin froid.

Le petit frisson auroral Est le plus grand frisson moral.

L'homme, à trois heures du matin, Doute toujours de son destin.

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Un cœur n’est plus rouge, mais gris, Quand l’Aube entre ses doigts l’a pris.

Doigts de rose? Parlons sans fard :

Elle a des pattes de cafard.

Quiconque a mal dormi le sait.

Mais, pour eux, songez ce que c’est,

Ce réveil avec ce frisson, Et quand ils revoient ce qu'ils sont !

C’est l'heure où l’on sort de son trou, La bouche amère et le cœur mou.

Pour souffrir ce qu’on a souffert On remet son chapeau de fer.

Des hommes passent, lourds, pliés.

Et la route est sans peupliers.

Ils viennent du combat profond, Ou bien peut-être qu'ils y vont.

Voici les défilés frileux Des relèves aux tristes yeux.

Et les vieux territoriaux Qui conduisent des chariots.

L'homme est terreux. Le ciel verdit.

Et de braves gens se sont dit :

Nous saurons par quel carrefour Ils passeront au point du jour.

C’est là que nous les attendrons Avec nos énormes chaudrons.

Et nous ferons chauffer pour eux Le jus qui rend moins malheureux.

Il y a tant d’endroits là-haut Où jamais ils ne boivent chaud !:

Pour eux nous réaliserons La « goutte à boire» des clairons.

L'homme n’a, pour se ressaisir, Besoin que d’un petit plaisir,

D'un cabaret inattendu Dans un paysage perdu.

« Mon vieux, c’est pour rien, 1l paraît, Qu'on vous sert dans ce cabaret,

« Et les produits sont garantis Meilleurs que chez les mercantis. »

Alors, tous les bleus d'horizon Fondent sur la cantine : ils ont,

Ils ont l’air, dans le jour obscur, De grosses abeilles d'azur.

Et lorsque passe un régiment, Tout est butiné, vivement.

Les loustics ne sont plus muets.

On entend chanter les Bleuets.

De mornes groupes de haïllons Redeviennent des bataillons.

L'âme rentre dans le troupier Qui boit chaud en tapant du pied.