RSR D END AR PRISE R R:O'T-S
Je les fis platement s’épouser à la fin!
Montrant Pierrot II.
L'autre fit un roman qui parut en Belgique, Un roman très profond et très psychologique Où l’âme humaine était un égout qui puait :
On l’acclama tandis que l’on me conspuait !
Et je vis maintenant dans l’obscurité noire, Tandis qu'il est couvert d’écus, couvert de gloire ! Et cependant il pleure, et cependant je ris ; S1 bien qu’en nous voyant nul encor n’a compris Que je suis un grelot sonnant le ventre vide ; S1 bien qu’en le voyant lamentable et livide On ne devine pas qu’il a le ventre plein; Et c'est lui, le gavé, qu'on accueille et qu’on plaint !
11 s’est levé, et voit Pierrot II pleurant sur l'épaule de Colombine, qui lui essuie les yeux avec une serviette.
PIERROT II, à Colombine, dans un gémissement. Lequel préfères-tu de nous?
PIiERROT I, remontant.
Il faut répondre !
PIERROT IT, élégiaque.
J'ai pour toi fait blanchir ma collerette à Londre ! Est-ce moi?
COLOMBINE, coquette.
Ça dépend !
PIERROT EI, s'asseyant près d'elle.
Est-ce moi?
COLOMBINE, coquette.
Ça dépend !
PIERROT II, voyant la lune paraître au-dessus des pins.
Pa #rner PIERROT I, levant une coupe vers la lune.
À ta santé!
LE MAITRE D'HOTEL, derrière lui.
Moët et Chandon.
LE BOUCHON DE CHAMPAGNE Pan !
PlIERROÏI-T"à la lune:
Perle dans le soir bleu !
L'EST PARA OPMRS PIERROT II, levant son verre d’eau d'Evian.
Crâne dans la nuit noire !
Mandarine !
PIERROT II Citron !
PIERROT I Plat d'argent | PIERROT II Bassinoire !
LE MAITRE D'HOTEL, versant.
Muscat.
COLOMBINE, à Pierrot II.
Ça, c’est sucré, prends-en.
PIERROT I Le frontignan Est fait pour empêcher l’homme d’être gnan-gnan ! On le force de boire. Cependant, ayant servi les fruits, les domestiques se sont retirés. COLOMBINE Et puis, tu vas chanter de tes vers.
PIERROT IT Moi, méchante?
PIERROT I Espérons qu'il est moins lugubre lorsqu'il chante ! PIERROT I, lui reversant du muscat.
Tiens ! bois encore un coup de ce hquide vieux! COLOMBINE, tapant sur la table.
Quelque chose de gai!
Je ferai de mon mieux.
MRShÈve Paie, hélas lresteune loque Qui de jour en jour s’effiloque ; Le temps, qui ronge et qui disloque,
En fait bientôt un penaillon ; Et le plaisir, rare paillon Qui parfois luit sur ce haillon,
N'est qu'une clinquante breloque Que cisèle, en or équivoque,
LT
