L'ÉGLISE
«Un officier allemand déclara que le curé de Deuxville avait fait des signes. »
Témoignage de L'ABBÉ MARCHAL.
« ES signes furent faits dans les bois, sur les vignes. Saisissons le prétexte et brülons sans remord Le Clocher dont nos feux ébréchèrent les lignes ; Et cherchons, puisqu'on fit des signes, Le curé pour le mettre à mort !
« Souillons l’Abside avant de la jeter par terre. Entre à cheval, Uhlan, chez ces papistes ! Rien Ne pourrait honorer autant leur baptistère Que de savoir qu'il désaltère La jument d’un luthérien !
« L’abside brûle et craque, et rions d’un grand rire, Car, tombant goutte à goutte à travers les planchers, Les Cloches dont l’airain fond comme de la cire
Ne pourront à Rome aller dire
Ce que nous faisons des Clochers !
«Soyons durs !» — C’est ainsi que parle la voix dure D'un Nietzsche. de caserne aux soldats avinés. — «Moins la guerre est chrétienne et moins la guerre dure. Dans les bénitiers pleins d’ordure Trempons les linges profanés.
« Plus d’Église !» dit-il, cravachant ses jambières. « Et rions d’avoir vu sous l’obus allemand Les voûtes s'effondrer, les morts jailhir des bières, Et la Vierge de Brebières Pendue horizontalement ! »
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Puis, un cigare au coin de son rictus de haine, S apercevant que l'orgue existe encor, ce Chef, Qui de tous ses talents veut que l’on se souvienne, Fait, sur une valse de Vienne, Danser les hommes dans la Nef!
L'orgue souffre ses mains équivoques de faune, Et la Veuve est Joyeuse où fut le Dies Iræ.
On danse. Et dans un coin on voit la botte jaune Écraser le tronc de l’aumône D'un coup de son talon ferré.
La nuit de Walpurgis entre par la rosace.… Et c’est la Messe Noire avec tout ce qu’apprit, Quand le Sabbat vidait son obscène besace, Aux boucs de Saxe et de Lusace, Krupp, le bouc triste de Capri.
Ils font avec la honte un pacte indissoluble Sous ces arceaux croulants qui n’ont plus de voussoirs ! L'un, d’une dalmatique, en titubant, s’affuble,
Et l’autre, dans une chasuble,
Empaquette les ostensoirs.
Ne laisser pour pleurer au Christ que la paupière, C’est ce que veut leur haine, et qu'il ne reste plus, Quand l’Aube et le Surplis seront chez la fripière, Oualenerreste plus tne’pièrre Durée Pierre ou batir este)
Ils pensaient le nier et qu'ils feraient l'Histoire ; Mais l'Histoire saura que dans chaque hameau La soldatesque rousse au cri blasphématoire Aerécormimencant JemwPrétoire, Reflagellé l’Ecce Homo !|
Ils l’ont remis en croix, chaque jour, quoi que dise Leur cardinal Hartmann, prêtre selon Bismarck, Et ce Benzler qui veut, dans sa double traîtrise, Pendant qu’on canonne l'Église, Décanoniser Jeanne d’Arc !
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Quand tu réponds, niant la couronne de ronce, Et les clous dans les mains, et les clous dans les pieds Hartmann, sur cette table où s'écrit ta réponse L'eau de la cuvette de Ponce Éclabousse encor tes papiers !
Et lorsque, ayant nié le vinaigre et la lance, Vous osez, Cardinal, à Rome, encenser Dieu, Dieu de cette fumée aperçoit l’insolence, Prêtre dont l’encensoir balance Un charbon de l’Église en feu !
Servante de Caïphe, Allemagne, ton rôle
Est de troubler l’Apôtre avec ta grosse voix.
Mais tous les vrais chrétiens peuvent hausser l'épaule Et savent que le coq de Gaule N’aura pas à chanter trois fois !
Regardez ! Sur l’autel dont frémit le pinacle, Pour salir davantage et voler plus encor, Ce soldat qui jamais au crime ne renâcle A crocheté le tabernacle :
Le Ciboire est peut-être en or!
Ils viennent de t’ouvrir, sainte petite armoire | La dégouttante main d’un ivrogne badois Ose de la Custode ensanglanter la moire ;
La Nappe garde la mémoire
De ces épouvantables doigts.
Et quand, sur cette Nappe où l’Ame fut servie, Quand ils voient rayonner, sur l’autel blanc et bleu, Le grand Ciboire d’or dont ils avaient envie,
Ils le sentent si plein de Vie
Qu'ils rugissent : « Fusillons-le ! »
Ils le font. Et Luther ici n’est plus qu'un masque. Ce sont leurs anciens dieux qui tout d’un coup sont là ! La vieille aile de fer repoussant à leur casque,
Ils fusillent la frêle vasque
Pour mériter le Walhalla !
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Et les balles de cuivre, en sifflant ressorties Du calice où flotta l'abeille du latin, Sont fières, s’écrasant au mur des sacristies, D'avoir traversé les Hosties Que l’on consacra ce matin !
Ceux qui jugent les coups sans s'arrêter de boire Ne voient pas, sur l’ébène, au-dessus de l’Autel, Chaque fois qu’une balle entre dans le Ciboire, Tressaillir un torse d'ivoire Frappé dans son cœur immortel !
Un des tireurs va prendre un peu de cette neige Qui demain devait fondre au fond d’un cœur tremblant ; Et la collant au mur d’un pouce sacrilège,
Il dit en ricanant : « Mettrai-je
Toutes mes balles dans ce blanc? »
Il ajuste en disant : « Je ferai mon possible. » TStiretcomme-un fou sur l'Hostie”VET,.sSes Yeux Ne voient pas sur le mur, ô prodige indicible | Même quand il manque la Cible, Couler un sang mystérieux !
Mais le chef, dont la rage en buvant s’exaspère, Sent qu'on peut ajouter au supplice infini, Et hurle : « Fusillez le Christ même ! J'espère L’entendre crier à son Père ; El, lamma sabacthani !
« Feu sur ce pauvre Roi! qu’on sache que nous sommes Pa Force 'quise rit destoutirèsne moral!
Pour fusiller leur Christ, malgré toutes les Romes,
Il suffit de quatre surhommes
Commandés par un caporal ! »
Le Christ ouvrait les bras comme pendant les messes. Et pas un coup de feu n’avait encore lui ; Car plus d’une avait pu, de ces brutes épaisses, Tirer sur les Saintes Espèces, Qui n'osait pas tirer sur Lui.
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« Mais feu donc ! » Et Celui qui marcha sur les vagues Levait le front pour voir son côté se rouvrir. ; Et l'officier montrait, d’un doigt chargé de bagues, La penchante tête aux yeux vagues Qui continuait à mourir.
Et c'est alors qu’on vit un vieux prêtre apparaître. Des soldats l’amenaient. Et l'officier dit : « Feu ! Feu sur les deux ensemble ! Ils souffriront, peut-être, Lui, de voir fusiller son prêtre, Lui, de voir fusiller son Dieu ! »
Le vieillard entr'ouvrit le drap sur sa poitrine. Et, grave, 1l regardait en ôtant son rabat, Le confessionnal au rideau de lustrine, La chaire où parlait la Doctrine, L'humble lieu de son bon combat !
« Des signes furent faits dans les bois, sur les vignes. Et nous cherchons par qui, l'Abbé ! — Ne cherchez plus, » Dit le prêtre, en levant ses mains calmes et dignes,
« Car J'avoue avoir fait des signes
Sur tous les mourants que j'ai vus.»
« Et — reprit-il, tourné vers le Dieu du Calvaire, — Vous le pouvez aussi fusiller en effet, Car, véritablèement, plus je le considère,
Plus je doute qu'on puisse faire
Un plus grand Signe qu'il ne fait !»
