LISE CET OLD PISE EM PAS RS EI TP ES RE

Malgré tout l’art d’un pianiste

Décoré de la Croix de Fer, ‘ La Ballade n’est pas plus triste

Que si personne n’eût souffert.

Les sons ne frissonnent plus comme De bleus volubilis mouillés.

« Est-ce le piano? » dit l’homme,

« Ou si mes doigts se sont rouillés? »

Il frappe, il s'applique, 1l se penche, Essaye un Scherzo. Le Scherzo Chante à peu près comme la branche Après le départ de l'oiseau.

Tu ne veux pas laisser, Musique

Du Caprice et de la Douleur,

Les secrets du divin phtisique Tomber sous les mains d’un voleur !

Ces cordes veulent’ d’autres plectres.

I1 faut des doigts aimés des dieux Pour faire se lever les: Spectres

De ces tombeaux mélodieux !

Il a beau frapper, il n'extorque Aucun regret mazovien,

Aucun souvenir de Majorque

Aux Préludes mêmes ! — D'où vient

Que le ciel quitte la Sonate?

D'où vient que la Valse n’a plus Dans son onde une blonde natte, Comme une algue dans un reflux?

Il frappe, il s’escrime, il besogne ; D'où vient qu’il joue avec ennui Des Polonaises sans Pologne Après des Nocturnes sans Nuit?