LE SAONE DIE RE A ER ARS EM EL REUIRSEE

Le somptueux Cœur de la Race

Qui dans cette Urne est rouge encor, Comme il était dans la cuirasse

Où s’encastrait la Vierge d’or !

Il emporte, à travers les balles, Aïdé par l'ombre et le hallier, Béni par les pierres tombales, Il emporte, ce cavalier,

La bonté slave et sa souffrance,

La chanson triste et son écho, L'amour d’un Empereur de France, Les larmes de Kosciuszko !

Quelquefois, sur les routes grises,

Il rencontre, en ses galops fous,

Les grosses Cloches des Églises

Qui fuient en troupeaux. « Rangez-vous !

« Sœurs de bronze du Cœur sonore, C’est le Cœur dans l’Urne d'argent !

— Ah ! qu’il aille plus vite encore ! »

Disent-elles, en se rangeant.

« Lui sauvé, nos retours sont proches |

Il chantera ! nous sonnerons !

À bientôt, Cœur ! — À bientôt, Cloches ! »

Et donnant des deux éperons,

Le fantôme équestre s'envole ; Le vent le boit comme un duvet ; Le clair de lune l’auréole ;

Il vole, comme s’il avait

Ces deux grandes ailes étranges, Faites en plumes d’aigle, qui Donnaient des allures d’Archanges Aux guerriers de Sobieski ;