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Cœurs, vous vous remplissiez, vous débordiez, corbeïlles ; Poète qui marchais dans les chemins du soir,

Ton front faisait le bruit d’un tilleul plein d’abeilles ; Chercheurs de vérités, vous pâlissiez d'espoir ;

Marins, vous débarquiez de toutes les Colchides ; Vous vous encombriez, ports méridionaux,

De cris de perroquets et d’odeurs d’arachides ; Mousses, vous dormiez nus auprès des noirs anneaux ;

Savants, vous regardiez dans vos tubes de verre Où vous accoutumiez la réponse à venir ;

Aube, tu bénissais tout ce qui persévère ;

Soleil, tu müûrissais l'Avenir ; Avenir,

Tu t’apprêtais peut-être à dire : « Je commence |» Dieu, nous croyions enfin que ton œ1l se mouillait Et toi, Ciel, en flottant sur ce bonheur immense, Tu voyais, Ciel d'azur, ce jour-là, cinq juillet,

Sortir d'un beau château que ta lumière inonde Un homme qui, drapé dans un grand manteau gris, Venait de décréter l’égorgement du monde,

Et rassurait du doigt les corbeaux amaigris !

Ti Potsdam ! — Borgia n’est plus qu’un pauvre sire, et Sforze

Qu'un quidam, Depuis ce qui s’est fait en mil neuf cent quatorze

A Potsdam !

Là, tout fut résolu dès le premier dimanche De juillet.

Le petit bras trop court dans sa trop longue manche S'ennuyait |

Le fou qui vieillissait devant sa poudre sèche, Sans avoir

Vu ce qu’il adviendrait s’il allumait la mèche, Voulut voir.

IS = Eee

PRO ONE eme AUTRE SNEUIEL LE ANRSAE

Et des hommes se sont autour d’un plan de guerre Attablés,

En ce mois où la faulx croyait n'avoir à faire Quetdes/blési

Potsdam ! Versaille en toc ! Marly de nouveau riche ! Oui, c’est là :

Que le chef a donné carte rouge à l'Autriche, Etrquuile

Quand les rêveurs encor passaient avec des harpes Sur leur dos,

D'un sifflement léger réuni ses escarpes Féodaux !

Il niera, criminel cherchant des subterfuges, Noir malin

Qui sait que dans l'Histoire il y a plus de juges Qu’'à Berlin ;

Mais c’est là, relevant leur col de houppelande, Parlantebas

Se débottant afin que l’Europe n’entende Pas leur pas,

Là qu'ils se sont glissés, frôlant les vieilles urnes De leur fer...

— Y crois-tu, maintenant, au complot des Nocturnes, Chantecler? —-

Ce château sans esprit, sans grâce féminine, Où Watteau

Est encadré d'argent comme un simple Lénine, Ce château

Où l'ancêtre flûtiste aimait devant Voltaire Faire un couac,

C’est là qu’on a parlé de transformer la terre En bivouac ;

Là qu’on s’est avoué que, sans vains préambules, On voulait