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« — Que Votre Majesté se moque de La Mienne, Mais le marc de café de la bohémienne Et l'étoile des cieux Me font peur, et j'ai peur de la mauvaise carte, Depuis qu’on m'a conté qu'un nommé Bonaparte Fut superstitieux.
« J'ai peur de cette Opale. Entre nous, je préfère
Que l’on s’en débarrasse, en faisant une affaire, Sur un vague quidam.
Elle porte malheur, votre pierre historique.
Qu'on la fasse acheter, pour un fou d'Amérique, Par un juif d'Amsterdam !
«— Malheur? » dit le Vieillard, mâchonnant ses réponses. « Une opale splendide? et pesant dix-sept onces? D'une telle valeur Qu'elle est digne d’orner la tiare papale?
Je ne croirai jamais qu'une pareille opale Puisse porter malheur !
« L’Opale du Trésor Impérial d'Autriche
Est un fétiche, Sire ! — Eh bien, c’est un fétiche Qui travaille à rebours !
La Marne nous conseille, et l’Vser, et la Meuse,
De la vendre. Vendons l’Opale ! — La fameuse Opale des Habsbourg?
« — Oui, puisqu'elle éteint l’astre et sèche la corolle ! Sire, rappelez-vous le Passé ! Ma parole
(J'ose dire) d'honneur, C’est au point qu'auprès d’Elle on est tenté de croire Que le Diamant Bleu de funèbre mémoire
Est un porte-bonheur !
« Il ne serait pas juste, en somme, que je fisse Alliance avec l'Ombre, avec le Maléfice, Avec le Mauvais Œl !
Donnez-moi vos soldats et vendez votre Opale ! Elle a peut-être été la cause principale Du désastre et du deuil !»
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Ainsi gronde le Tigre. Et le vieux Chat ronronne.
« Mais l’Opale ne m'a rien fait perdre ! — Et Vérone? Venise? Elle ne t'a
Rien fait perdre, en effet, que, toujours, la bataille !
Et quel règne ! Un bruit sourd de potences qu’on taille Ce soufflet, Magenta !
« L’éternel tremblement devant ceux qu'on opprime !
L’horreur d’avoir, pour nous, sans toucher une prime, Trahi le Danemark !
Et, troussant ton manteau d’'États qui se bigarre,
Sadowa, coup de pied qu’en fumant un cigare T'administre Bismarck !
« Tout cela... — Bah !» dit l'homme à l’âme peu meurtrie, Pour lequel tous les maux soufferts par la Patrie Ne sont pas convaincants, Et qui d’un Strauss lointain écoute le trombone. « Bah !» dit le vieux, pensif, « l’'Opale me fut bonne : J'ai quatre-vingt-cinq ans:
« Que diable voudrait-on que je lui reprochasse,
Puisque je mets encor, pour aller à la chasse, Mon petit feutre vert? »
— Sire, et le pavillon secret d’où l'on emporte
Deux corps, pour que ton fils, mort auprès d’une morte, Ne soit pas découvert?
«— Bah !» dit le vieux Nemrod, sec comme un coq de roches, Et qui garde toujours ses pleurs dans les deux poches Qu'il a sous les deux yeux.
« — Et Celle dont le cœur solitaire et sublime Méritait un poignard moins abject qu'une lime? » — Bah!» dit le Veuf Joyeux.
Et ce Viennois sifflote une valse. Inutile
De chercher le Roi Lear, car ce monstre futile N'est que le Roi Lehar.
« — Et ceux qu’on a tués dans le landau, naguère?
— Bah ! sans cet accident aurions-nous eu la guerre? » Répond le bon vieillard.
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