LE OT ES DIE TEEN PAR SPRINT RESTE

En chantant la Srdi-Brahim :

L'autre, avant de mourir, ajoute

Son âme à son carnet de route ;

L'un prie et meurt sur son canon :

L'autre jure : on croit qu'il blasphème ; Mais Dieu, dans le juron suprême,

Ne veut entendre que Son Nom !

Large victoire populaire !

Toute à chacun ! N’aimez-vous pas

Qu'il n’y ait plus qu'une colère,

Qu'un serment, qu'un souffle et qu’un pas?

Et, quand l’homme de Rivesalte

Crie enfin sur la Marne : « Halte ! »

Qu'un bon petit être Joyeux

Meure au coin de l'immense drame

En disant : « Dites à ma femme Que je suis mort victorieux ! »

Espoir ! espoir dans la lumière !

Les yeux larges comme des lacs,

Le veilleur est debout derrière

Des architectures de sacs.

La peau de mouton qui l’affuble Dans l’ombre a l’air d’une chasuble.

Le vent chante un long Requiem.

Un blessé cherche de l’iode.

Le Bois des Corbeaux crie : « Hérode ! »

Une étoile dit : « Bethléem ! »

Veille, veilleur ! Un paysage T'a confié tout son destin.

Mets un mouchoir sur le visage De l'officier mort ce matin.

Veille ! et songe, dans ta vigile, Qu'avant d’expirer sur l'argile, Il a retrouvé, ce héros,

L'accent du Jardin des Olives Pour dire à vos ombres pensives :

« Allez et veillez aux créneaux ! »