GUITARE

Astre sans cœur et sans reproche, 0 Maintenon de vieille roche !

Très Révérende Supérieure

Du cloître où l'on ne sait plus l'heure,

D'un Port-Royal port de Circée Où Pascal n'a d'autres Pensées

Que celles du roseau qui jase Ne sait plus quoi, ivre de vase...

Oh ! qu'un Philippe de Champaigne, Mais na pierrot, vienne et te peigne !

Un rien, une miniature

De la largeur d'une tonsure;

Ça nous ferait un seapulaire Dont le contact anti-solaire,

Par exemple aux pieds de la femme, Ah ! nous serait tout un programme !

PIERROTS

C'est, sur un cou qui, raide, émerge D'une fraise empesée idem, Une face imberbe au cold-cream, Un air d'hydrocéphale asperge.

Les yeux sont noyés de l'opium De l'indulgence universelle, La bouche clownesque ensorcelé Comme un singulier géranium.

Bouche qui va du trou sans bonde Glacialement désopilé, Au transcendental en-allé Du souris vain de la Joconde.

Campant leur cône enfariné Sur le noir serre-tête en soie, Ils font rire leur patte d'oie Et froncent en trèfle leur nez.

Ils ont comme chaton de bague Le scarabée égyptien, A leur boutonnière fait bien Le pissenlit des terrains vagues.

Ils vont, se sustentant d'azur, Et parfois aussi de légumes, De riz plus blanc que leur costume, De mandarines et d'œufs durs.

Ils sont de la secte du Blême, Ils n'ont rien à voir avec Dieu, Et sifflent : « Tout est pour le mieux « Dans la meilleur' des mi-carême ! »

poésies 223

Le cœur blanc tatoué

De sentences lunaires,

Ils ont : « Faut mourir, frères ! »

Pour mot-d'ordre-Evohé.

Quand trépasse une vierge, Ils suivent son convoi, Tenant leur cou tout droit Comme on porte un beau cierge.

Rôle très fatigant, D'autant qu'ils n'ont personne Chez eux, qui les frictionne D'un conjugal onguent.

Ces dandys de la Lune S'imposent, en effet, De chanter « s'il vous plaît? »

De la blonde à la brune.

Car c'est des gens blasés; Et s'ils vous semblent dupes, Çà et là, de la Jupe, Lange à cicatriser,

Croyez qu'ils font la bête Afin d'avoir des seins, Pis-aller de coussins A leurs savantes têtes.

Ecarquiîlant le cou Et feignant de comprendre De travers, la voix tendre, Mais les yeux si fdous !

— D'ailleurs, de mœurs très fines, Et toujours fort corrects, (Ecole des cromlechs Et des tuyaux d'usines).

poésies 225

Comme ils vont molester, la nuit, Au profond des parcs, les statues, Mais n'offrant qu'aux moins dévêtues Leur bras et tout ce qui s'ensuit,

En tête à tète avec la femme Ils ont toujours l'air d'être un tiers, Confondent demain avec hier, Et demandent Rien avec âme !

Jurent « je t'aime ! » l'air là-bas, D'une voix sans timbre, en extase, Et concluent aux plus folles phrases Par des : « Mon Dieu, n'insistons pas? »

Jusqu'à ce qu'ivre, Elle s'oublie, Prise d'on ne sait quel besoin De lune? dans leurs bras, fort loin Des convenances établies.

Maquillés d'abandon, les manches En saule, ils leur font des serments, Pour être vrais trop véhéments !

Puis tumultuent en gigues blanches,

Beuglant : Ange ! tu m'as compris, A la vie, à la mort! — et songent :

Ah ! passer là-dessus l'éponge !...

Et c'est pas chez eux parti pris,

Hélas ! mais l'idée de la femme Se prenant au sérieux encor Dans ce siècle, voilà, les tord D'un rire aux déchirantes gammes !

Ne leur jetez pas la pierre, ô Vous qu'affecte une jarretière !

Allez, ne jetez pas la pierre Aux blancs parias, aux purs pierrots !

poésies 227

Blancs enfants de chœur de la Lune, Et lunologues éminents, Leur Eglise ouvre à tout venant, Claire d'ailleurs comme pas une.

Ils disent, d'un œil faisandé, Les manches très sacerdotales, Que ce bas monde de scandale N'est qu'un des mille coups de dé

Du jeu que l'Idée et l'Amour, Afin sans doute de connaître Aussi leur propre raison d'être, Ont jugé bon de mettre au jour.

Que nul d'ailleurs ne vaut le nôtre,

Qu'il faut pas le traiter d'hôtel

Garni vers un plus immortel,

Car nous sommes faits l'un pour l'autre;

Qu'enfin, et rien de moins subtil, Ces gratuites antinomies Au fond ne nous regardant mie, L'art de tout est Y Ainsi suit-il;

Et que, chers frères, le beau rôle Est de vivre de but en blanc Et, dût-on se battre les flancs, De hausser à tout les épaules.

PIERROTS

(On a des principes.)

Elle disait, de son air vain fondamental : « Je t'aime pour toi seul !» — Oh ! là, là, grêle histoire ; Oui, comme l'art ! Du calme, ô salaire illusoire Du capitaliste Idéal !

Elle faisait : « J'attends, me voici, je sais pas... » Le regard pris de ces larges candeurs des lunes; — Oh ! là, là, ce n'est pas peut-être pour des prunes, Qu'on a fait ses classes ici-bas?

-Mais voici qu'un beau soir, infortunée à point, Elle meurt ! — Oh ! là, là ; bon, changement de thème ! On sait que tu dois ressusciter le troisième Jour, sinon en personne, du moins

Dans l'odeur, les verdures, les eaux des beaux mois ! Et tu iras, levant encore bien plus de dupes Vers le Zaï'mph de la Joconde, vers la Jupe ! Il se pourra même que j'en sois.

PIERROTS

[Scène courte, mais typique.

Il me faut, vos yeux ! Dès que je perds leur étoile, Le mal des calmes plats s'engouffre dans ma voile, Le frisson du Yœ soli ! gargouille en mes moelles...

Vous auriez dû me voir après cette querelle !

J'errais dans l'agitation la plus cruelle,

Criantaux murs: Mon Dieu ! mon Dieu !Quedira-t-elle?

.Mais aussi, vrai, vous me blessâtes aux antennes De l'âme, avec les mensonges de votre traîne. Et votre tas de complications mondaines.

Je voyais que vos yeux me lançaient sur des pistes, Je songeais : Oui, divins, ces yeux ! mais rien n'existe Derrière ! Son âme est affaire d'oculiste.

Moi, je suis laminé d'esthétiques loyales ! Je hais les trémolos, les phrases nationales; Bref, le violet gros deuil est ma couleur locale.

Je ne suis point « ce gaillard-là ! » ni Le Superbe ! Mais mon âme, qu'un cri un peu cru exacerbe, Est au fond distinguée et franche comme une herbe.

J'ai des nerfs encor sensibles au son des cloches, Et je vais en plein air sans peur et sans reproche, Sans jamais me sourire en un miroir de poche.

C'est vrai, j'ai bien roulé ! j'ai râlé dans des gîtes Peu vous; mais, n'en ai-je pas plus de mérite A en avoir sauvé la foi en vos yeux? dites...

— Allons, faisons la paix, Venez, que je vous berce, Enfant. Eh bien?

— C'est que, votre pardon me verse Un mélange (confus) d'impressions... diverses...

(Exil.)