SCÈNE VII

ARISTE

A l'autre!

Expliquez -vous, ne vous plaît-elle pas ?

ARISTE

Sans son extravagance elle aurait des appas. Retirons-nous d'ici, laissons ces imbéciles; Ils auraient de l'argent à courir dans les villes. Nous venons de bien loin pour ne voir que des fous.

MAÎTRE JACQUES

Adieu, biauté quinteuse-, adieu donc, sans courroux. La peste les étouffe.

CRISPIN

Mon humeur est mutine ; Point de bruit , s'il vous plaît , ou bien sur votre échine J'apostrophe un ei^go qu'on nomme iii barbara.

MAITRE JACQUES

Ah ! morgue , le biau nid que j'avions trouvé là !