II

338 La Seine

Pour faire bouillir la marmite, Tout bois sera du bois flotté.

On ne voit plus d'arbres debout Dans toutes les plaines voisines : Ta rage a déraciné tout, Jusqu'à ces isles tes cousines ; Elles ne tiennent près qu'à rien.

Quiconque y marchoit sur le sien Peut bien chanter : Adieu mes rentes ! Et, si tu fais ce que tu dis, Nous verrons des isles errantes Comme la Grèce en vit jadis.

Mais, helas ! on n'en sçauroit voir :

Tu les as toutes englouties.

On n'yra plus, vers le beau soir, Pour y jouer tant de parties.

Ce ne seront plus , aux mois doux , De favorables rendez-vous Où l'on se coigne sans querelle.

Et je sçay , par des yeux certains , Que la pauvre Isle Maquerelle N'en servira plus aux putains.

Encor passe pour celle-là , La perte n'en seroit pas grande ; Si tu le veux , abisme-la , Je t'en fais une belle offrande.

Le seul nom m'en choque si fort Que je n'en joins jamais le bord Que quelque poil je n'en arrache , Ou , si je mets le pié dedans , Que quelque affront je ne luy crache A l'instar des culs impudents.

Or, puisque nous voilà si haut,