II. fi

4i8 La Rome

Ces gens-cy n'ont point l'humeur franche

A tout gain leur arc est bandé ;

Souvent, pour m'avoir regardé,

J'ay vu me demander la manche.

L'Honneur, qui fait le quant-à-moy,

Ny la bonne femme de Foy,

N'ont point de siège en leurs boutiques,

Et leurs sordides actions

Les font nommer des moins critiques

La chiace des nations.

Encore ne seroit-ce gueres Si cet avide soin d'argent, Qui riche est toujours indigent, N'obsedoit que les cœurs vulgaires ; Mais chez les plus grands il fait voir De tels effets de son pouvoir Que les Juifs mêmes en ont honte; Et là-dessus ma liberté Veut versifier un bon conte Qu'autrefois on m'a débité.