LE PEINTRE, LE POÈTE

LE POÈTE

Eh mais! qu'as-tu .'^ quel air! quelle mélancolie!

LE PEINTRE

Mon ami! pour Armand, il n'est plus d'Emilie.

LE POÈTE

Plus d'Emilie?

LE PEINTRE

Hélas! c'en est fait.

LE POÈTE

Quoi, mon cher?

LE PEINTRE

Un autre est préféré.

LE POÈTE

Bon Dieu! qui donc?

LE PEINTRE

Sinclair.

LE POÈTE

Sinclair? est-il possible? il l'aimerait!

Il l'aime :

Il l'a vue; il suffit : il me l'a dit lui-même. Sinclair en sa faveur m'a prié de parler;

Et je viens à l'instant...

LE POÈTE

Fort bien! de t'immoler!

Un pareil dévoûment est sublime, héroïque.

LE PEINTRE

Je ne me pique point d'une vertu stoïque :

Le sacrifice est grand; mais enfin, je le doi

A l'ami qui m'implore, et qui se fie à moi ;

A la charmante veuve; oui, ce serait dommage

De détourner loin d'elle un si brillant hommage.

Sinclair est jeune, aimable ; il possède un grand bien ;

Et moi, Dorlis, et moi, tu le sais, je n'ai rien.

Rien que le vague espoir d'un peu de renommée.

Emilie à l'aisance était accoutumée,

Et va la retrouver dans cet heureux instant.

Voudrais-je lui ravir le bonheur qui l'attend?

LE POÈTE

Armand! à tout cela tu ne te connais guères : Je juge mieux que toi celle que tu préfères. Va, va, Sinclair fùt-il cent fois plus riche encor; Il est, mon cher, il est un précieux trésor. Qui, mieux que la richesse, en secret, touche et flatte Un cœur sensible et pur, une âme délicate ; Et ce rare trésor, mon ami, c'est l'honneur, L'estime générale, enfin le vrai bonheur.

LE PEINTRE

Ton amitié, toujours, et t'aveugle et t'abuse.