LE MAGISTER

Lé village, en criant, vient dé gagner un rhume.

SAINT-BRICE

Qu'à mes pieds la Gascogne tombe.

Mon père me cède , il rougit.

Que je meure, et que sur ma tombe

Il grave lui-même : « Ci-gît

n Mon fils, mon maître en l'art suprême,

»0ù d'exceller nous nous piquons;

«Qui me battit enfin moi-même,

»Moi qui battais tous les Gascons. »

' On peut chanter ces couplets sur l'air du Petit Matelot.