SUR MON PORTRAIT DANS LA MAISON DE M. B

Sur pierre mon portrait, c’est le cadeau d'un ladre; Mais il reçoit son prix de la splendeur du cadre.

Îîaê SBUb trâgt einen fonfl ni<f)t unberüljmten Sfamcn»

£od) feinen 2Sertf> unb ©lanj empfângt eô »on bem SRa^mcn.

Combien de fois je m’arrête Au sommet de ce céteau!

Appuyé sur ma houlette,

Je regarde le hameau.

Je suis mon troupeau qui broute Aux soins du fidèle chien ;

Du vallon j’ai pris la route Sans m’apercevoir de rien.

Là je vois des fleurs la pompe Dans les prés s’épanouir.

Je les cueille, ah! je me trompe :

A qui puis-je les offrir.

L’orage , le vent , la pluie N’accélèrent point mes pas;

Mais en vain je les essuie,

La porte ne s'ouvre pas.

Je vois l’arc-en-ciel paraître Au dessus de sa maison;

Mais l’espoir ne peut renaître , Elle a quitté ce vallon.

Elle fuit, elle m’évite Peut-être au delà des mers.

Passe , mon troupeau , bien vite !

Mes regrets sont trop amers.