ACTT. II. SCENE XIII

le comte. — Pensez-vous que ce soit une chose si difficile à faire que votre signalement?

Ain : Ici sont venue <-// personne.

Le chef branlant, la tête chauve, Los yeux vairons, le regard fauve.

L'air farouche d'un Algonquin, La taille lourde et déjetée.

L"épaule droite surmontée, Le teint grenu d'un Maroquin.

Le nez fait comme un baldaquin, La jambe pote et circonflexe, Le ton bourru, la voie perplexe.

Tous les appétits destructeurs, Enfin la perle des docteur-1.

BARTH0L6. — Qu'est-ce que cela veut dire! Etes-vôus i<i pour m'insultera Délogez à l'instant.

i.e comte. — Déloger! Ah! li '. que c'est mal parler ! Savez-vous lire, docteur... Barbe-à-1'eau?

bartholo. — Autre question saugrenue.

le COMTE. — Oh! que cela ne vous fasse point de peine; moi qui suis pour le moins aussi docteur que- vous...

bartholo. — Comment cela?

le comte. — Est-ce que je ne suis pas le médecin des chevaux du régiment? Voilà pourquoi l'on m'a exprès logé chez un confrère.

bartholo. — Oser comparer un maréchal!. .

le comte Aik : Vive le vin.

(Sans chanter) :

Non. docteur, je ne prétend- pas Que notre art obtienne le pas Sur Hippocrate et sa brigade.

En chantant :

Votre savoir, mon camarade,

Est d'un savoir plu> général; Car s'il n'emporte point le mal, Il emporte au moins le malade.

C'est-il poli ce que je vous di^ là .'

BARTHOLO. — Il vous sied bien, manipuleur ignorant, de ravaler ainsi le premier, le plus grand et le plus utile des arts?

1. Bartholo coupe le signalement à l'endroit qu'il lui plaît.

ilX LE BARBIER l>E SÉVILLE

le comte. — Utile tout à lait, pour ceux qui l'exercent.

bartholo. — Un ail dont le soleil s'honore d'éclairer les succès.

le comte. — Et ilnni la terre s'empresse de couvrir les bévues.

bartholo. — On voit bien, mal appris, que vous n'êtes habitué de parler qu'à des chevaux.

le comte. — Parler à des chevaux? Ah! docteur! pour un docteur d'esprit... N'est-il pas de notoriété que le maréchal guérit toujours ses malades sans leur parler, au lieu que le médecin parle beaucoup aux siens...

bartholo. — Sans les guérir, B'est-ce pas?

LE COMTE. — C'est VOUS qui l'avez dit.

BARTHOLO. — Qui diable envoie ici ce maudit ivrogne?

le comte. — Je crois que vous me lâchez des épigrammes, Amour!

BARTHOLO. — Enfin, que VOUlez-VOUS? que demandez-vous?

LE COMTE, feignant une grande colère. — Eli bien donc! (il s'enflamme.)

Ce que je veux? Est-ce que vous ne le voyez pas?