‹ Œuvres de C. A. Demoustier Theatre de Ch. A. Demoustier, auteur des Lettres a Emilie sur la mythologieChapitre 167 sur 294 · ACTE I, SCÈNE III · texte numérisé non relu

ACTE I, SCÈNE III

Si vous aviez raison. . . .

ALCESTE

Raison ? c’est avoir tort.

Sur la saine équité bien fou qui se repose !

m. delaval.

Un plaideur, croyez-moi, voit mal clair dans sa cause. L’erreur et l 'intérêt lui fascinent les yeux.

Dans quelque temps, mon cher, vous verrez beaucoup mieux. Vous conviend rez q u’il es t, d ans le siècle où nous sommes , Encor de la justice ; et qu’enfin tous les hommes Ne sont pas.*. .

ALCESTE

Ah ! je vois où vous voulez venir :

Par vos détours adroits vous croyez me tenir;

Vous protégez le siècle , et moi je le déteste :

Je soutiens , et morbleu! c’est vous que j’en atteste ,

Que notre âge est celui de la perversité ,

Qu’il n’est plus de vertu, d’honneur, d’humanité.

Qu’à présent tout est mal , que le monde rassemble Tous les vices unis et confondus ensemble ,

Et qu’un homme de cœur, sans être humilié ,

Dans ce repaire affreux ne peut mettre le pied.

Voyez comme d’abord votre esprit se gendarme l Sur un simple soujpçon le voilà qui s’alarme ;

Et se persuadant qu’on m’intente un procès,

A tout le genre humain en fait payer les frais!

Soyez plus indulgent.

> ALCESTE

J’aurois lame assez basse

24o* ALCESTE.

Pour souffrir l’injustice ? *

M. BELAVAL.

Eh ! calmez-vous, fie grâce ?

Je n’ai pas de procès. Ce n’est point de Paris Que me voient ce papier ; c’est de la Cour.

Tant pis !

Tant pis ! mon cher voisin ; l'antre de la Chicane Est cent fois moins affreux que le séjour profane Habité par l’intrigue et par les courtisans.

Fussiez-vous un César, et durant soixante ans,

Vous fussiez-vous couvert d’une gloire complète y Le moindre preslolet, la moindre femmelette,

Des honneurs tout-à-coup vous coupe le chemin. Puis, pour vous faire o-vrir les portes le matin ,

Faites voir aux valets le laurier qui vous couvre : Erreur ! c’est la Fortune ou Vénus qui les ouvre.

£e pays , pour la gloire , est un pays perdu ;

Avec tout l’univers vous êtes confondu ;

Vous passez , repassez vingt fois sans qu’on vous voye,- Le moindre freluquet lestement vous coudoyé ;

Nul égard: Vos saluts sont presque tous gratis;

Vous courez chez le duc, le comte, le marquis;

Vous dites votre nom , votre rang , vos conquêtes. . * On ne se doute pas seulement qui vous êle&

URSULE

Je croyois qu’à la Cour vous aviez des auiis 7 B L O N Z A C.

Des amis à la Cour? Dieu m’en garde , sandis !

Avec eux pour jamais j’ai rompu tout commerce.

Je sais de quel espoir leur vanité nous berce;

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