Pensant

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Elle a tresbien ceste gorge d'albastre, Ce doulx parler, ce cler tainct, ces beaulx yeulx Mais, en elî'ect, ce petit ris follastre C'est, à mon gré, ce qui liiy sied le mieulx. Elle en pourroit les chemins et les lieux Où elle passe , à plaisir inciter.

Et si ennuy me venoit contrister Tant que par mort fust ma vie abatue. Il ne fauldroit pour me resusciter.

Que ce ris là duquel elle me tue.