A M. DE BOUFFLERS

Honneur des chevaliers, la fleur des troubadours, Ornement du beau monde, et délices des coui's ! Tu veux donc, dans le sein de ton champêtre asile,

Vivre oublié ? la chose est difficile Pour toi que le bon goût recherchera toujours.

En vain, dans un réduit agreste.

Le campagnard mondain, le poète modeste. L'aimable paresseux veut être enseveli :

Toujours pour toi coulera le Permesse, Et jamais le fleuve d'Oubli.

Ces vers pleins de délicatesse, Où ta Muse présente au lecteur enchanté La grâce et la raison, l'esprit et la bonté,

La bonhomie et la finesse,

L'élégance avec la justesse, La profondeur et la légèreté ;

Souvent, avec un art extrême, Prêle au bon sens l'accent de la gaîlé,

Et se calomnie elle-même

Par un air de frivolité :

Ces litres heureux de la gloire Seront toujours présens à la méuioiio.

Digne à-la-t'ois des palais et des champs, Ton Aline toujours aura ces traits charmans Qu'elle reçut de ta Muse facile, Lorsque ton pinceau séducteur, Toujours brillant, toujours fertile, Gai comme ton esprit, et pur comme ton cœur, Entre le dais et la coudrette, Entre le sceptre et la boulette, Nous peint cet objet enchanteur, Moitié princesse et moitié bergerette.

Malgré toi tout Paris répétera tes chants ; Et toujours tu joindras, dans ton aimable style, A la simplicité des champs, Toutes les grâces de la ville.

Puis, quand il serait vrai que tes modestes vœux Pussent s'accommoder de ces rustiques lieux, Pourrais-tu bien, au fond d'une campagne, Contre les vœux des Grâces, des Amours, Enterrer l'aimable compagne A qui nous devons tes beaux jours?

Si tu n'avais de ton doux hyménée Reçu pour dot qu'un immense trésor, Je te dirais : « Va dans la solitude Cacher tes jours, et ta femme et ton or, Et d'un triste richard l'avare inquiétude. » Mais l'esprit, la beauté, sont faits pour le grand jour; La ville est leur empire, et le monde leur cour: Le sage créateur du monde Ensevelit les métaux corrupteurs Au sein d'une mine profonde ; U cache l'or, et nous montre les fleurs. Si toutefois, dans Ion humeur austère.

Las du monde et de ses travers, Tu veux, dans le fond des déserts Cacher ton loisir solitaire,

Avec tes goûts nouveaux permets-nous de traiter ; Prenons un temps pour nous quitter ; Attends que tu cesses de plaire, Et tes vers de nous enchanter.

Alors, puisqu'il le faut, sois agricole, range Tes fruits nouveaux dans tes celliers, Tes blés battus dans les greniers.

Tes blés en gerbes dans ta grange.

Dans tes caveaux tes choux rouges ou verts- Mais que m'importe ta vendange,

A moi qui m'enivrai du nectar de tes vers, Et quelquefois de ta louange?

Plus d'un contrefacteur du vin le plus parfait,

Des pressoirs de Pomard et des cuves du Rhône^

Des crus de Jurançon, de Tavel et de Beaune,^ Sait assez bien imiter le fumet ;

Même d'un faux Aï la mousse mensongère^ En pétillant dans la fougère.

Trompe souvent plus d'un gourmet :

Mais tes écrits ont un bouquet Que nul art ne peut contrefaire.

A MADAME