PLAINTES SUR LA MORT D'UN SERIN
Il est près de minuit, et tout le genre limain,
Du moins pour ces cantons, paisiblement sonnneille:
Il faut, pauvre rimeur, que la plume à la main
Contre toute raison, contre tout droit je veille.
Et poui^quoi ? pour rimer sur la mort d'un Serin :
On m'en a donné l'ordre absolu, souverain.
Je n'irai pas me faire ici tirer l'oreille ;
Rimons donc aujourdhui, nous dormirons demain.
C'est à toi, Parque ti'op barbare.
Que je m'en prends dans mon juste chagrin; Cruelle, as-tu bien pu terminer le destin
D'un oiseau si charmant, si rare?
Chacun pleure ici son trépas ; Et moi qui suis chargé de son apothéose , Et qui me trouverois bien mieux entre deux draps, Je rime en son honneur, je griffone et compose.
Le cœur navré, tant que je n'en dors pas. C'est toi. Parque, cest toi, c'est ta fureur qui cause
Tout ce trouble et tout ce fracas.
Je crois entendre ici la Parque, Qui dit: Pour un oiseau qu'en badinant j'ai pris,
Faut-il tant jeter les hauts cris !
J'ai cent fois envoyé dans la funeste l)arque Pères, frères, époux et tout ce qui s'ensuit,
Qu'on n'en a pas fait tant de bruit.
Ainsi sont faits ces messieurs les poètes.
Pour un moineau, pour un chien mort,
Voilà mes gens aux champs d'abord,
Ils viennent me chanter ooguettes.
Je mets en fait qu'en leurs écrits
On rencontrera, prix pour prix.
Plus de traits contre moi, plus d'outrages, d'injures
Pour de semblables aventures, Pour morts de chiens, de chats, de singes et d'oiseaux
Que pour la mort des plus fameux héros. Vous avez raison, Parque, et l'injustice est grande :
Mais pourquoi vous en prendre à nous ? Nous prêtons notre voix à qui nous la demande; Il faut, autant qu'on peut, s'accommoder à tous.
Dans notre état, pleureurs d'office, Qu'il s'agisse d'un chien, d'un magot, d'un époux. Pour nous tout est égal dans ce triste exercice, Gomme en votre métier tout est égal pour vous. Croyez-vous en effet qu'à minuit, à telle heure.
C'est pour mon plaisir que je pleure?
Au lieu d'aller dormir, pauvre poètereau, Il faut que je m'occupe à pleurer un oiseau.
Hélas! sa dolente maîtresse.
Qui comme moi n'en fait pas mieux,
Le pleure aussi de ses deux yeux
Malgré le sommeil qui la presse.
Plus d'un soupir, qui s'échappe en secret, Interrompt son repos, et marque son regret. Je ne le verrai plus, dit-elle,
306 PIÈCES .TELÉES.
Me caresser, me tëmoignvr sa foi,
Rossignoler, battre de l'aile,
Voltiger à l'entour de moi, S'enfuir et revenir, puis à chaqiie escarmouche, D'un petit air mutin, me becqueter la bouche. Tristes réflexions que suit nouveau soupir.
Et peut-être aussi quelque larme!
Enfin par sa douleur on se laisse assoupir ; Mais quel sommeil, hélas! plein de trouble et d'alarme!
On rêve à son serin, l'on croit Le voir encor étalant son plumage ;
On l'appelle, on lui tend le doigt j On croit entendre encor son tendre et doux ramage:
Dans cette idée on s'entretient , On pense le tenir, c'est son ombre qu'on tient. A ces songes flatteurs, mais, hélas! peu durables, D'autres vont succéder, tels que l'on vit jadis
Les songes funestes d'Atys*
Suivre de près les agréables.
On voit ce cher serin s'attrister, saffoiblir ;
Il perd la voix, il commence à languir, Déjà ne perche plus, reste au bas de sa cage. Tombe sur le côté presque à demi mourant :
Le flanc lui bat, sa vue en un instant S'éclipse; il va mourir, il meurt. Ah ! quel dommage! C'est vous, Parque cruelle et barbare, c'est vous
* Dans la trafjédic lyrique àJtys , par Quinanli . on voit figurer parmi les personnages une troupe de sortes (ifn-ahlcs et une autre de .longes funestes.
Qui nous portez ces rudes coups.
Pardon, si contre vous je crie et je dis rage ; Vous avez fait, je n'en dis rien, Votre métier en troublant le ménage; En pestant contre vous, je fais aussi le mien.
