JUGEMENT SUR UN POÈTE

noît. Nous avons vu aussi plusieurs poètes de notre nation, qui, voulant imiter Fessor de Pindare, ont eu quelque chose de dur et de raboteux. Ronsard a beaucoup de cette dureté avec des traita hardis. Votre ami est infiniment plus doux et plus re'gulier. Ce qu'il peut y avoir d'inégal en lui n'est en rien comparable aux inégalités de Malherbe; et j'avoue que ma critique, trop rigoureuse, n'a presque rien à lui reprocher, et est forcée de le louer presque partout. Ce qui me rend si difiicile, est que je voudrois qu'un court ouvrage de poésie fût fait comme Horace dit que les ouvrages des Grecs étoient achevés, ore rotundo. Il ne faut prendre, si je ne me trompe, que la fleur de chaque objet, et ne toucher jamais que ce qu'on peut embellir. Plus notre versification est gênante, moins il faut hasarder ce qui ne coule pas assez facilement. D'ailleurs la poéisie forte et. nerveuse de cet auteur m'a fait tant de plaisir, que j'ai une espèce d'ambition pour lui, et que je voudrois des choses qui sont peut-être impossibles en notre langue. Encore une fois, je vous demande le secret, et je vous supplie de m'excuser sur ce que des eaux que je prends, et qui m'embarrassent un peu la tête, m'empêchent d'écrire de ma main. Il n'en est pas de même du cœur; car je ne puis rien ajouter. Monsieur, aux sentimens très-vifs d'estime avec lesquels je suis votre, etc.

Solitude (*), où la rivière Ne laisse entendre autre bruit Que celui d'une onde claire Qui tourbe, écume et s'enfuit; Où deux îles foHunéëSy De rameaux verts couronnées , Font pour le charme des yeux Tout ce que le cœur désire; Que né puis- je sur ma lyté Te cbantet du chant des dieux !

De zépfair là douce haleine , Qui reverdit nos buissons , Fait sur le dos de la plaine Flotter les jaunes moissons Dont Gérés emplit nos granges ; Bacchus lui-même aux vendanges Vient empourprer le raisin , Et du penchant des collines Sur 1^ campagnes voisines Verse des fleuves de vin.

Je VOIS au bout des campagnes.

Pleines de sillon^ dorés , S'enfuir vallons et montagne^ Dans des lointains azurés> .

Dont la bigarre figura .., Est un jeu de la nature:: : r.: .

Sur les rives du canal j-;.: ^ , .

Comrne en un miroir .fidèle,-

> Il

O Cette solitude est le prieuré de'Garéhac, situé sur les bords de a Dordogne. ^'

ap^ POÉSIES. *

L*liôrizon se renouvelle JEX se peint dans ce cristal.

Avec les fruits de Tautomne Sont les parfums du printemps^ Et la vigne se couronne De mille festons pendans^ Le fleuve aimant les prairies.

Qui dans des iles fleuries Ornent ses canaux divers.

Par des eaux ici dormantes, Là rapides et bruyantes.

En baigne les tapis verts.

Dansant sur les violettes.

Le berger mêle sa voix Avec lé son des musettes, Des flûtes et des hautbois.

Oiseaux, par votre ramage.

Tous soucis dans ce bocage De tous cœurs sont eflacés; Colombes et tourterelles, Tendres, plaintives, fidèles.

Vous seules y géinissez.

Une berbe tendit et fleurie M'ofirë' des lits de gazon , Une douce 4'éverie Tient mc^sens et ma raison :

A ce diapÀie'îe me livre, Derceîkectâr {èWenivre, Et les dieux en sont jaloux.

De la Cour flatteurs mensonges

POÉSIES. agi

Vous ressemblez à mes songes , Trompeurs comme eux , mais moins doux.

A Fabri des noirs orages Qui vont foudroyer les grands , Je trouve sous ces feuillages Un asile en tous les temps s Là y pour commencer à vivre , Je puise seul et sans livre La profonde vérité; Puis la fable avec Thistoire Viennent peindre à ma mémoire L*ingënue anti({uité.

Des Grecs je vois le plus sage (^), Jouet d'un indigne sort.

Tranquille dans son naufrage Et circonspect dans le port ; Vainqueur des vents en furie ^ Pour sa sauvage patrie Bravant les flots nuit et jour.

O combien de mon bocage Le calme, le frais ^Tombrage Méritent mieux mon amour!

Je goûte y loin des alarmes.

Des Muses Theureux loisir; Rien n*expose au bruit des armes Mon silence et mon plaisir.

Mon cœur, content de ma lyre, A nul autre honneur n'aspire

(*) Ulysse.

Qa'à chanter an si doux bien.

Lfoin, loin y trompeuse fortune , Et toi faveur importune; Le monde entier ne m'est rien.

En quelque climat que ferre , Plus que tous les antres, fieux Cet heureux coin de la terre Me plaît y et lit à mes yeux ; Là y pour couronner ma vie, La main d'une Parque amie Filera mes plus beaux jours ; La reposera ma cendre^; La Tyrcis (*) viendra répandre Les pleurs dus à nos amours

SUR LA PRISE DE PpUSEOURG,