LA DAME

Nul portrait n'est venu jusqu'à nous d'âge en âge, Sur la cire, l'émail, la toile ou le métal. Vivant au cadre d'or, d'ébène ou de santal, Transmettre à ses neveux son ombre ou son image.

Fut-elle blonde, gaie ou rousse, belle ou sage? Fille d'un siècle dur où l'amour fut brutal, S'est-elle regardée, en pleurant, au cristal. Une perle à la gorge et l'œillet au corsage?

Rien d'elle que son nom accolé sur le marbre A celui d'un époux et, rameaux du vieil arbre Héraldique et fécond où se greffa sa grâce.

Les sept fils que son sein orgueilleux a nourris Et qui, fruits de son flanc et fleur de notre race. Ont seuls connu les yeux qui leur avaient souri.