EPITRE A GERARD

Août i8o5.

Héritier du Corrége, heureux dépositaire De sa grâce et de son pinceau, Sur qui Vénus dans ton berceau Souffla trois fois le don de plaire , Comblé de ses faveurs, devais-tu donc, un jour, Quand son fils lui préfère une amante mortelle ,

En nous montrant Psyché si belle, Du crime d'être ingrat justifier l'Amour? Assise auprès du dieu qui l'admire et l'adore, Muette, elle s'étonne, et se cherche, et s'ignore. 0 ciel ! que de candeur, de grâce , de beauté , Dans les contours si purs, dans la timidité De ce vivant albâtre où l'amour doit éclore ! Psyché, que de ce dieu la bouche qui t'implore Puisse en pressant ton sein doucement l'animer ! Ne soupçonnes-tu pas l'heureux besoin d'aimer? Pourquoi priver ton cœur d'une flamme si pure ? Les lois qu'il donne à la nature C'est toi qui vas les lui donner.

Pour le fils de Vénus il n'est point de cruelles *, Mais , Psyché, ne crains point ses ailes : Ta pudeur vient de l'enchaîner.

Oui , c'est cet amour pur, innocent et timide ,

Ennemi de tout art perfide.

Que ton pinceau , Gérard , m'offre avec la beauté ,

Avec sa chaste nudité.

Ah! qu'est-il devenu ! Malheureux que nous sommes I Les immortels l'ont fait pour le bonheur des hommes :

i8?. EPITRES.

Ingrats ! jusqu'à l'amour, nous avons tout gâté.

Ton pinceau me le dit, heureux qui , dès l'enfance ,

K'a jamais séparé l'amour de l'innocence ;

Qui , tendre et recueilli , le porte dans son cœur,

Sans rien perdre de sa langueur, Rien de ses longs désirs, rien de sa douce flamme:

Qui le couve au fond de son âme

Comme un avare son trésor ?

Ton pinceau rne le dit, aux vains attraits de l'or, Et du luxe , et du inonde , à tout autre avantage , Renoncez sans regret, ô vous qu'amour engage;

Taisez vos nuits, chantez vos jours; IVe faites rien qu'aimer-, amants, aimez toujours.

Pour aimer encor davantage.

Mais quel effroi succède à mes heureux transports I L'astre du jour s'abaisse, il meurt; la nuit s'avance, Sur des champs attristés s'étend un crêpe immense «^ Sur des étangs profonds règne un affreux silence. Malheur à qui dans l'ombre approchera les bords De ces dormantes eaux de l'empire des morts ! Où va donc ce vieillard , à l'air noble et sévère,

Pauvre , aveugle , errant sur la terre ? Dans le fond de son cœur profondément blessé. Courageux et souffrant , il porte, comme un père. Des replis d'un serpent un jeune homme enlacé. Mourant sur sou épaule , et sur son cou pressé , Palpitant sous les coups de sa dent meurtrière. Hélas I c'était son guide. Où pourra-l-il couvrir

De pleurs et d'un peu de poussière

Ce tendre ami de sa misère , Qui mendiait , pieds nuds , du pain pour le nourrir,

Qui sur son sein vient de mourir,

Et devait fermer sa paupière?

ÉPITRES. i85

'Que ce front est auguste! Il me paraît sacré. Oui , ce front dans les camps fut jadis honoré. Les lauriers sont absents , la gloire y siège encore.

Qui peut-il être ? Je l'ignore.

L'olympe s'est ouvert. Son nom descend des cieux , En traits de flamme écrit. J'y vois, j'y vois les dieux, En conseil assemblés, contempler Bélisaire. La nuit recouvre au loin l'horizon solitaire, Vieillard ; attends encore : un jour plus radieux

Te paîra la douce lumière

Qu'au gré des tyrans de la terre Un fer rouge et barbare éteignit dans tes yeux. Les immortels, crois-moi , défendront ta mémoire.

De son burin religieux , De son flambeau terrible ils ont armé l'histoire. L'envie accusatrice en vain t'a combattu.

Ils t'ont donné plus que la gloire :

Dans les champs de l'honneur tu leur dois la victoire, Dans les champs du malheur tu leur dois la vertu,

0 Gérard! c'est ainsi que ton pinceau sublime

Te venge avec éclat des triomphes du crime.

Tel est des grands tableaux le magique pouvoir :

Ils savent effrayer, plaire, instruire, émouvoir.

Là, sous l'oeil éperdu de l'Envie expirante,

Le Temps, prenant son vol, au sein des airs présente,

Belle de sa victoire et de sa liberté ,

A.U ciel, qui la reprend, l'auguste Vérité.

Eu un cercle dansant , à ce cercle asservie ,

Là s'offre, en quatre états , l'histoire de la vie.

L'industrieux Travail , par le besoin pressé ,

Est sobre, patient, actif, intéressé,

Se lève avant le jour, gourmande la paresse.

Ménage , entasse , acquiert et produit la rirlipsse.

La Richesse, orgueilleuse, ardente en ses désirs,

Prétend au superflu, cherche et veut des plaisirs ,

S'empresse de briller, déjà presque insolente ,

Et rit, en s'oubliant , au Luxe qu'elle enfante.

Le Luxe, corrupteur, de mollesse abattu ,

Court d'excès en excès, foule aux pieds la vertu.

Irrite de ses sens la fougueuse impuissance ,

Et par l'or qu'il prodigue amène l'Indigence.

L'Indigence, honteuse, erre et fuit en tous lieux,

Mange son pain dans l'ombre et se dérobe aux yeux ,

Rapproche ses lambeaux, où l'orgueil vit encore ,

Et tend sa main tremblante au Travail qu'elle implore :

Le Travail, secourable, aime encore à l'aider;

A la fille du Luxe il aime à succéder.

Dans uu cercle éternel ainsi le temps ramène

Le prix, le châtiment, le plaisir et la peine.

Poussin , voilà comment ton pinceau nous instruit 1

Observateur profond , tu cultivais sans bruit

Le charme et la vertu de ta palette austère ,

Qui révélait partout ton noble caractère.

Simple et content de peu , mais riche en liberté,

Ton crayon solitaire, aux grands objets porté,

De Dieu dans la nature étudiant l'ouvrage ,

Dans l'homme avec respect dessinait son image.

Que j'aime à voir surtout ces augustes déserts!

Sur ces débris du temps que la mousse a couverts

Est assis un vieillard, l'amour de sa famille;

ill brave en paix le sort , appuyé sur sa fille.

Sa fille dans sa main tient la main d'un époux ,

Et lui montre son fils, qui rit sur ses genoux.

Ce fils, gage naissant de leur chaste tendresse,

Déjà promet de loin son bras à leur vieillesse.

Je sens tous mes esprits soudain se recueillir,

P'un long enchantement mon âme se remplir.

ÉPITRES. i85

Ami , voilà les droits et l'impression sûre De tout sujet tiré du sein de la nature. J'ai d'avance à ton choix reconnu ton pinceau. , Mes goûts et ma mémoire, errants sur ce tableau. M'environnent déjà d'images fortunées.

Oui, mon cœur s'en souvient, dans mes jeunes années, J'errais, seul et pensif, sur ces sommets neigeux , Témoins des simples mœurs du Germain courageux , Où, dans les mouvements de sa chaioe infinie, Serpente dans les airs la forêt d'Hercinie, Là d'un peuple pasteur coulent les jours heureux. On n'y dispute rien-, tout est commun entre eux. Le ciel voit leurs travaux d'un regard de tendresse. En doux torrents de lait s'épanche leur richesse. Là, sous de longs abris, par l'hiver assiégés. Habitent leurs troupeaux sur deux lignes rangés. La mère y file auprès de sa fille, qui chante, Et ramène avec grâce une aiguille innocente. L'homme y lègue en mourant sa riche pauvreté A son fils, qui la lègue à sa postérité. Ils n'ont jamais connu la gloire ni l'envie-, Sans l'attendre sans cesse ils ont goûté la vie. Des saints devoirs du culte une cloche avertit •, La prière du soir en écho retentit.

Mais quel est cet enclos qu'un jeune enfant me nomme? C'est le jardin des morts, dernier abri de l'homme. Là soupire à genoux la pieuse douleur.

Chaque tombe a sa croix, chaque croix a sa fleur. Ce rustique Nestor, que sa force accompagne , Descend-il quelquefois du haut de sa montagne, La plaine le révère, et retrouve en ses yeux La dignité de l'homme et le calme des cieux.

Ami , c'est ce tableau qui rend à ma vieillesse

IlL i6

i86 ÉPITRES.

Cedoux temple des mœurs , qui frappa ma jeunesse ;

Cet âge d'or si pur, et frais sous tes pinceaux

Comme un lis répété par le cristal des eaux.

Tu me rends ces pasteurs, tous, sous leurs toits champêtres,

Vertueux et contents, sans y songer peut-être.

Le mal, connu partout, là n'est point soupçonné.

Oh ! que je porte envie au mortel fortuné

Qui, craignant le tumulte, et dédaignant la terre.

Et l'audace, et la ruse à son cœur étrangère ,

Vit , transfuge innocent , chez ces pasteurs heureux !

A leur table frugale il s'assied arec eux ,

Pose un large sapin sur leurs foyers antiques ,

N'entend plus les longs cris des discordes publique.-.

Il n'échangerait pas son gîte et ses pipeaux

Contre l'or des lambris, un sceptre ou des faisceaux.

Il voit, rival de l'aigle, au-dessus des nuages,

L'Olympe sur sa tête , à ses pieds les orages •,

Et, libre, s'élançant vers la Divinité,

Dans son sein éternel saisit la vérité.

C'est là, Gérard, c'est là que ton pinceau s'allume; Que, plein du feu sacré dont l'ardeur te consume, Tu trouvas ce vieillard et ces époux charmés, Cet enfant qui sourit sur des genoux aimés ; Ces deux temps de la vie excitant leurs tendresses , Ces époux à la fois l'appui des deux faiblesses -, Ces soins dont une mère entoure nos berceaux , Ces soins dont une fille entoure nos tombeaux -, De nos plus chers plaisirs source abondante et pure, Cercle heureux de bienfaits que décrit la nature, Où toujours mille espoirs, que nous devons bénir, Consolent le présent, et peuplent l'avenir. De devoir et d'amour, ah I ce retour fidèle , D'une immense union cette chaîne éternelle,

Ces doux trésors du cœur, qui craignent d'en sortir. C'est toi , Gérard , c'est toi qui me les fais sentir.

Heureux cent fois l'artiste , épris de la nature, Qui la voit, comme toi, belle, sensible et pure! Il en fait , par son art , peintre chéri des cieux , Et le charme de l'âme et le plaisir des yeux. Ami , qui mieux que toi , dans de frais paysages , Nous rendrait du Poussin les éloquents ombrages , Ces sites enchanteurs que le jour va quitter, Que le jour va revoir, où Ton voudrait rester 5 Ces déserts qui , peuplés d'un ou deux personnages , Font penser les amants et soupirer les sages. Tu dois aimer les bois , les prés et les ruisseaux; Moi , j'a-ime aussi les fleurs , et la paix des hameaux. Où sont ces beaux tilleuls, si chers à ma jeunesse? Où j'ai gravé , tremblant, le nom de ma maîtresse ! Voilà l'ombre et le saule où, loin d'elle exilé, Pour Thérèse cent fois ma musette a parlé. J'étais né pour les champs. Oui, mon cœur le répète , On aurait dit Ducis comme on dit Timarette. J'aurais béni mon sort dans un emploi si doux. Pourquoi faut-il que, né pour d'aussi simples goûts. Avec tant d'intérêt j'accompagne le Dante Sur ces étangs glacés, scjour de l'épouvante, Où d'affreux criminels , en d'énormes douleurs , Donnent, baissant leur tête, une pente à leurs pleurs. Mais c'est trop voir de pleurs cette rive fumante, Où la nature est morte et la douleur vivante. Où suis-je? Quels concerts? Ossian ! je te vois. Chantre des temps passés , j'ai reconnu ta voix.

Qu'elle est forte et mélodieuse I

Jamais ta harpe harmonieuse Avec tant de transports n'a frémi sous tes doigts.

i88 ÉPITRES.

Entends-je le dernier de tes hymmes célèbres?

En chantant tu baisses les yeux ,

Qu'ont couverts des voiles funèbres.

Chargé d'ans et d'exploits , de vertus , de ténèbres,

Tu n'en es que plus près des dieux.

Dépassant cette tour antique,

L'astre timide de la nuit

De son rayon mélancolique Argenté les longs flots de ta barbe qui fuit

Sur ton sein large et poétique.

A tes pieds un torrent qui serpente avec bruit Tombe, écume, et s'échappe au moment qu'il me luit.

Mais Fingal voit du temps rouler le fleuve immense^

Il y voit le passé, le présent, l'avenir.

Et , sa main sur son front , par un long souvenir,

Il le descend, remonte, et médite en silence.

Le ciel de ses penchants a fait sa récompense.

Il rêve encor l'amour, la gloire et les combats.

Autour de sa compagne il a passé son bras ,

Qui n'a pas pu quitter sa lance.

Dans la plus douce extase, Oscar et Malvina ,

Que le tendre hymen enchaîna , L'un sur l'autre appuyés , respirent sans alarmes Ce sentiment si cher qui les rendit heureux;

Sur les vents sans cesse avec eux

Ils en emporteront les charmes;

Ils en retiennent quelques larmes ; Et leur dogue , à leurs pieds , les garde encor tous deux. Mais pourquoi dans les airs ces beautés ravissantes Ont-elles suspendu leurs corbeilles brillantes ?

C'est pour toi , vieillard généreux.

Tandis que tu m'enchantes, Mille palmes riantes ,

Mille fleurs odorantes , Pleuvent sur tes cheveux.

Triomphe, il eu est temps. Oui, ta couronne est prête j L'étoile des héros va briller sur ta tête. Tu chantas la vertu , la valeur et l'amour : Monte aux cieux , et des deux jusqu'à l'astre du jour,

Fils de Fingal, vole à ton tour A travers les climats de ce vaste séjour. Couché sur les zéphyrs , penché sur la tempête. Hôte léger des vents , habite désormais Ces airs d'ombres peuplés, ces mobiles palais. Ta harpe y gémira sous tes doigts fantastiques. Astre pale et chéri des cœurs mélancoliques. L'amant croira t'entendre à l'heure du berger. Cette heure de désir, d'attente et de danger. Avec la voix du nord grondant sous nos feuillages , Spus des rocs caverneux , taillés dans les nuages , Tu pourras l'accorder. Guerrier, si tu le veux , Combats contre l'éclair, sous la grêle et les feux ; Saisis, éteins la foudre au milieu des orages.

Ossian , non , jamais les ans ne flétriront

Tous ces lauriers du nord, entassés sur ton front.

Le nord a dans ton sein concentré le génie,

La vigueur sombre et l'harmonie, Les élans imprévus de la sublimité.

Et surtout la mélancolie.

Long tourment, mais si cher, si plein de volupté ; Duvet où l'on s'enfonce , on s'endort enchanté ; Incurable bonheur d'une âme recueillie,

Dans ce qu'elle aime ensevelie.

Qui vit , s'enivre et meurt d'un miel qu'elle a goûté.

Grâce au charmant Virgile, à notre immense Homère,

igo ÉPITRES.

Nous parcourons , vivants, leurs champs Élysiens. Mais quoil l'Ecosse aussi n'a-t-elle pas les siens , Ses bardes , ses guerriers , ses chasseurs , ses bruyères , Ses époux fortunés avec leurs doux liens, Flottant sur des coteaux d'argent et de lumières, Ses lances de vapeur, ses chars aériens ?

Là tous deux nous verrons , quand il faudra s'y rendre ,

Cette Calédonie où Fingal a vécu,

Ce peuple que jamais les Romains n'ont vaincu ,

Ces combattants si fiers, ces belles au cœur tendre...

De ce climat de fer nous verrons l'âpreté,

Ces sommets du Cromla dont les sapins frémissent-,

Parmi ces rocs épars où les torrents rugissent ,

Les toits de la pudeur , de l'hospitalité ;

Des vieillards le respect antique , Les berceaux endormis par un chant romantique , Le culte des tombeaux , les fêtes de Selma ; Et nos Ajax du nord, dans leur pompe rustique , Environner encor cette harpe magique

Dont Ossian les enflamma.

Oui, Gérard, pour ta bienvenue , Trennmor, Fiugal , Oscar, vers toi s'avanceront ;

Leurs femmes t'environneront ;

Tous leurs bardes te chanteront ; L'Antigone du nord , dans sa joie ingénue , La tendre Malvina , s'inclinant sur la nue , En laissera tomber des lauriers sur ton front.

Et moi , seul avec ma musette , Sous mon nuage, auprès de Thérèse muette,

Enfin devenu Timarette, Ne laissant que de loin entrevoir à demi

Et mes traits septuagénaires.

Et mes moutons imaginaires,

Je dirai , vieux pasteur de la foule ennemi : « Ce Gérard qu'ont chéri tant de beautés nouvelles , « Et qu'il rendit encor plus belles , « Il fut mon peintre et mon ami. »

EPITRE A CAMPEINON.

Toi qui chantas les fleurs et leur flamme secrète, Homme des champs, cœur tendre , esprit juste et poète, Chez moi par Andrieux hôte aimable amené , Ami , nouveau trésor qu'un ami m'a donné, Dans ce mois des moissons où, marquant ma naissance, Son vingt-deuxième jour sur ma tête , en silence , Si ce jour m'est donné , des doigts glacés du temps Fera tomber le poids de mes quatre-vingts ans -, De moi , cher Campenon , accepte cette épître.

Poètes tous les deux ( c'est notre plus beau titre) , Cherchons contre le nord, quand le vent soufflera , Par son double manteau quel mont nous défendra -, Par où les doux zéphyrs sur leurs ailes vermeilles Nous rendront au printemps nos vers et nos abeilles ; Comment dans nos jardins l'hymen , ce fils des cieux. Ouvre à l'amant des fleurs un lit mystérieux ; Comment un soufile errant sur tant déjeunes tiges Sait dans leur sein fécond opérer ses prodiges.

Mais où suis-je? à Gessen tes vers m'ont transporté. Je suis devenu père , et mon fils m*a quitté.

iga ÉPITRES.

J'ai fait partir exprès un serviteur fidèle

Qui se cache et le suit. J'attends tout de son zèle.

De quoi va-t-il m'instruire? Ah! si l'ingrat m'a fui,

Ma tendresse le cherche et veille encor sur lui.

Je suis toujours son père. En ruineuses fêtes ,

En plaisirs scandaleux, en vénales conquêtes ,

Peut-être que déjà son or s'est épuisé :

De besoins , de douleurs , de sa honte écrasé ,

S'il s'était repenti? Si Dieu , dans sa clémence ,

Eût daigné mettre un terme à sa courte démence ?

Par un ange à Tobie un fils fut ramené :

Si ce même ange... Hélas! quel est l'infortuné

Que j'aperçois de loin, triste, errant, solitaire?

Sa figure est souffrante et n'est point étrangère.

11 n'ose s'approcher des tentes d'Ismaël.

Avançons. Dieu ! c'est lui , c'est lui , c'est Azaël !

Mon fils, viens dans mes bras ! Va, j'ai plaint ta misère;

Va , tout est pardonné : te voilà chez ton père.

Que je t'embrasse encor !

Sur un plus grand tableau , Quel front noble et touchant jette un éclat nouveau? Tu sais du Tasse , hélas ! les malheurs et la gloire. 9?il était mort du moins sur son char de victoire I Il est cher aux amants , il est cher aux guerriers; Toujours avec le myrte il mêla les lauriers. Entends-tu ses soupirs? entends-tu sa trompette? Il chanta le héros : toi , chante le poète ; Offre-nous ses malheurs , marche avec son appui , Et renais dans tes vers immortel comme lui.

Mais sur qui la nature , ô trop sensible Tasse ! Versa-t-elle en naissant plus d'esprit et de grâce? Qui connaît mieux que toi le charme et la beauté?

Tu cherchas le bonheur, ta Tas souvent chante : L'as-tu trouvé jamais? C'est en vain qu'on Tappelle : Il fuyait devant toi , ce fantôme infidèle. Sur ton front noble et pâle et tes traits effacés Tu portais de l'amour tous les chagrins tracés. Tu semblais sur ton cœur, soumis et sans murmure, En y portant la main, indiquer sa blessure. Hélas ! l'amour pour toi fut un fatal poison , Et par une autre Armide il troubla ta raison. Oh! combien cette ardeur, de tant d'attraits remplie, L'accabla des tourments de la mélancolie! Campenon, sur ta lyre, en disant ses malheurs. Oui , souvent de tes yeux tomberont quelques pleurs.

Mais d'un triomphe heureux la marche qu'on publie

D'un spectacle nouveau va charmer l'Italie.

Le Tasse, sur son char, va donc, il en est temps ,

Écraser, sans les voir, ses ennemis rampants.

Mais non... barbare envie, à force de lui nuire.

Toi qui brisas son cœur, jouis, le Tasse expire.

Tu ne le suivras point, son triomphe odieux.

Et déjà son aspect n'afflige plus tes yeux.

C'est demain qu'à son char s'ouvrait le Capitole :

Char, triomphe, laurier, aujourd'hui tout s'envole.

Ce fut donc là ton sort , ô Tasse infortuné !

Mais , va, pour le malheur tout grand poète est né.

La gloire offre à sa bouche un miel qu'elle empoisonne ,

Et c'est sur son tombeau que la mort le couronne.

On y vient apporter des regrels superflus ,

Et la palme est ù lui quand il n'existe plus.

Bientôl l'envie espère (ami , c'est là ma crainte ) Porter à ton repos quelque cruelle atteinte. Les persécutions sont l'impôt qu'en tout temps III. 17

i(}4 ÉPiïRES.

Ce monstre adroit et bas lait payer aux talents. La gloire est son fléau- sa terreur, le {renie; Il le flatte , il le mord ; il le sent . il le nie ; L'aperçoit-il , il fuit sans que nous le voyions, Et, s'il reste , il s'aveugle, et meurt de ses rayons.

Mais ton cœur noble et doux, mais ta bonté peut-être.

L'apaiseront du moins , si pourtant il peut l'être.

A qui donc as-tu nui? Le ciel t'a fait, je croi,

A peu près, Campenon , intrigant comme moi,

Comme Droz,Andrieux. Toujours calme et sincère.

Va, jouis de ta muse, et suis ton caractère.

Tu vas louer Delille : ah ! sans être flatteur,

Son éloge aisément coulera de ton cœur.

Vous aurez su chanter, avec des mœurs pareilles ,

L'amour et l'amitié, les fleurs et les abeilles.

Tu feras comme lui : si la dent des pervers

Attaqua quelquefois et sa vie et ses vers,

Sans se plaindre, il chargea, craignant de les confondre.

Et sa vie et ses vers du soin de leur répondre.

Aussi, dans son cercueil, en l'y voyant porter. Tout un peuple à grands flots se plut à l'escorter. Il se mit du convoi : juste et dernier hommage Qu'il rendit au poète, à l'honnèîe homme, au sage. Au mortel né sans fiel , à la raison soumis , Qui traita doucement jusqu'à ses ennemis. Non, ton corps, ô Delille 1 au pied du sanctuaire Ne fut point amené par un char funéraire. Tes disciples eux seuls , sous un soleil ardent , Chargés de ton cercueil, haletant, s'entr'aidant. Gravissant la montagne, au temple (i) le portèrent.

(i) AVéglisede Saint-Etienne-du-Mont , au haut de la montagne Sainte-Geneviève.

Le char suivait leurs pas, qui souvent s'arrêtèrent; Rien d'un si cher fardeau ne put les détacher. Qui ne le portait pas s'empressa d'y toucher. Quels regrets le Parnasse en ce jour fit paraître 1 Les poètes, en deuil, accompagnant leur maître, Par leur marche, en silence, exprimaient leurs douleurs. Et le drap qu'ils tenaient fut mouillé de leurs pleurs. Des talents et des mœurs telle est la récompense. Qu'elle t'arrive tard, ami, dont la prudence. Le courage, le goût, m'épargna, grâce aux cieux. De mille obscurs détails l'ennui labor'ieux; Enfin me procura le bruit, fâcheux peut-être, De trois tomes entiers qui vont bientôt paraître I

Jadis, cher Campenou , mes forces s'éprouvaient Sur des sujets hardis, et que seules pouvaient Porter de Shakespir les tragiques épaules. Né pour Vhumble ruisseau, je reviens à mes saules, A leur feuillage doux, tendre, pùle, amoureux. Jeune, ils ont fait ma joie, et je mourrai près d'eux. A tes goûts comme moi tu resteras fidèle. Mon astre, ami du tien , vers les champs nous appelle; Vers les champs , mon ami, tu reviendras toujours. Va, chante aussi le saule: il est cher aux amours. L'agneau paît volontiers sous son ombre légère; Et puis qui voit l'agneau voit bientôt la bergère. Quel charme quand de loin je la voyais venir ! Ohl garde-moi, ma muse, un si doux souvenir!

Que dis-je, ami? du fasse, ahl trace-nous l'histoire; Attache à ce grand nom ton bonheur et ta gloire. Mais à peindre son cœur songe à bien t'appliquer. Quel talent I et quel sort! comment les expliquer? Sous tes pinceaux toucliauts je crois le voir d'avance

iî)6 ÉPITRES.

Traînant dans son pays la hideuse indigence,

Déjà par sa pâleur habitant des tombeaux,

Et, comme d'un linceul, couvert de ses lambeaux.

Du rire et du dédain suivi sur son passage,

Il ne changeait de lieu que pour changer d'outrage.

Vous faut-il des douleurs, ô poètes fameux!

Et que pour nos plaisirs vous soyez malheureux ?

Notre âme est- elle un sol que les ennuis fécondent?

Ah ! le bonheur s'enfuit où les lauriers abondent.

Que de pleurs, de regrets, de dégoûts, de revers,

Croissent partout semés sur ce triste univers!

Mais parmi tant de maux tout prêts à nous surprendre.

Ami, c'est la pitié qu'il faut toujours entendre.

La pitié! la pitié! don cher, don précieux.

Qui convient tan t à l'homme, et qui nous vient des cieux.

La raison à pas lents marche, et cherche à s'instruire.

La pitié dit un mot : je pleure et je soupire.

Je plains même un méchant, dans sa propre maison Réduit à redouter le fer et le poison. Fiien ne peut arracher la peur de ses entrailles ; îl craint d'être, en rêvant, trahi par ses murailles-, 11 n'ose plus dormir. Ah! dans de noirs accès, Si son bras se ranime à de nouveaux forfaits, Sans qu'un taureau s'embrase et que l'airain mugisse , Pour le punir, grand Dieu, du plus affreux supplice , De l'horreur de se voir qu'il frémisse abattu ! Qu'il vive ! et pour enfer montrez-lui la vertu.

Avouons, mon ami, qu'ayant deux jours à vivre, A de cruels moments notre destin nous livre. Le ciel a mis pourtant du fruit dans nos travaux , De l'espoir dans la crainte et des biens dans nos maux. L'honnête homme surtout doit craindre plus d'un piège.

Oh! comme il doit prier que le ciel le protège ! Béni soit l'astre heureux qui si souvent m'a lui , Cet astre ami du faible, et qui veille sur lui ! Sur un terrain suspect lorsqu'en paix je sommeille , Si le serpent s'approche, un lézard me réveille. Arion , qu'à la mer je viens de voir jeter. Un dauphin sur son dos est fier de le porter. Cet antre me fait peur, m'inspire la tristesse j De noirs sapins dans l'air il porte la vieillesse -, Ses flancs sont hérissés, d'affreux rochers couverts: Oui , mais il me défend du vaste assaut des mers -, J'y trouve un abri sûr, des bancs de roches vives , Des nymphes, un jour tendre, et des eaux fugitives, Et quelques lits de mousse , et des réduits charmants , Palais du doux repos , sourds au long cri des vents. Il faut enfin , il faut qu'en égayant ma muse , Avec toi , Campenon , un instant je m'amuse. Ami , tu m'as cru pauvre : eh bien ! détrompe-toi. Chacun cherche à me plaire, à s'attacher à moi. L'un veut que de ses soins mon potager s'honore , Ou s'installer sous moi le sacristain de Flore ; L'autre écrire mes vers sortant de mon cerveau ; L'autre garder mon bois , mes nids et mon caveau. Et tu sais, mon ami , tu sais bien sur la terre Si jamais j'eus bosquet, potager ni parterre. Né sans ambition , avec peu de désirs , Mon luth fit mon destin, mon emploi , mes plaisirs. Il ne me donna pas un clos , des métairies, Mais le sommeil , la paix, les riantes féeries, Cet art charmant des vers par la grâce enfantés, Biens-fonds de La Fontaine, et qu'il a tant chantés. Heureux au jour le jour, rêvant, me laissant faire, De moi pourtant toujours je fus propriétaire. 0 pauvreté tranquille ! o véritable bien I

198 KPITRES.

Heureux , cent fois heureux le mortel ({ui n'est rien 1 Qui, dans son rœur en paix, seul trésor à défendre, Sans craindre et désirer, commander ni dépendre, Toujours libre et soumis, dans un juste milieu, Abandonne et ce monde et l'avenir à Dieu !

Pourquoi l'homme veut-il , gonflant son existence ,

Exhausser jusqu'au ciel sa superbe indigence?

Son néant sort partout. Pauvres mortels !... hélas I

Ils se parent souvent d'un bonheur qu'ils n'ont pas.

Mais Dieu de son bonheur, leur commun héritage ,

Entre tous ses enfants fait un égal partage.

Tout est sous son empire et juste et paternel.

Ainsi dans le désert les enfants d'Israël ,

Sans qu'elle s'altérât ( la Bible nous l'atteste ) ,

j\e pouvaient conserver de la manne céleste

Que la part qui devait suffire à leurs besoins.

Sans que l'un en eût plus , sans que l'autre en eût moins.

Tous en avaient assez; et , sans soins, sans murmure,

Chacun dînait sa faim , content de sa mesure.

C'est ainsi, Campenon , qu'on vit à ton foyer. L'âme est sur tous les fronts et vient s'y déployer. Ce neveu, c'est ton fils ; cette nièce, ta fille. Toujours l'homme des champs fut père de famille. C'est au bon Andrieux , ami , que je te doi ; En nous liant ensemble , il a tout fait pour moi. C'est par lui, par tes soins que mon feu se ranime, Et que Forsell me grave, et que Didot m'imprime. Didot , tu le connais : c'est notre ami commun. Mais je frémis ; on sonne. Encore un importun I

— Permettez-vous, monsieur, que l'on vous parle affaire?

— A moi ! je n'en ai pas. Chez mon brave libraire Tout va bien. — Cependant, pour vous quoique étranger,

Je TOUS conseillerais... — Faut-il me déranger? — Vraiment oui. — J'ai la goutte ; et puis. . . je lis Horace. Laissez-moi.— Trouvez bon que quelqu'un vous remplace. — N'ai-je pas Campenon, cet ami précieux? C'est un autre moi-même , et je vois par ses yeux. Il fera mieux que moi tout ce qu'il faudra faire. Parlez-lui. — Cependant un auteur d'ordinaire...

— Jepars pour la campagne Enreviendrez-vous?— Non.

Mais voici mon adresse : A Ducis-Campenon.