MA SAINT-MARTIN

Mes amis, c'est la Saint-Martin ,

Le plus grand saint que Dieu fit naître ,

Tant fêté, si digne de l'être,

Tant sonné depuis le matin.

La joie et l'honneur du festin,

Son dindon bientôt va paraître.

Le voilà! L'air est parfumé.

Périgord ! il faut que je chante

Le sol heureux du ciel aimé ,

D'où nous vient la truffe odorante. [

Que la brume attriste les airs :

A table , que font les hivers

Quand c'est saint Martin que l'on chante?

Notre chère est très peu brillante ;

Mais pour nous, mais pour nos couverts,

Elle est bonne, elle est suffisante.

Nous n'avons point des cœurs ingrats.

Assez vains, dans nos doux repas ,

Pour rougir de la vinaigrette.

On l'inventa je ne sais quand;

Mais ce mets simple, humble cl pi({uaiU,

Fut deviné par un poète;

?.r.8 POÉSIES DIVERSES.

Et ce lard fin que j'aperçois N'aura rien gâté , je le crois , Au bon goût de notre omelette.

N'avons-nous pas santé parfaite, Bonne humeur, bon feu , bon logis , Un front pur qui ne craint personne, Un cœur franc et qui s'abandonne; Autour de nous de vieux amis, Des Hébés à mine friponne 5 Et saint Martin qu'on carillonne, Son drapeau flottant dans les airs •.

Nos jolis mots , nos jolis vers ^ L'appétit , qui tout assaisonne -, Et ces fruits dorés par l'automne Pour le luxe de nos desserts?

Oh I vive un petit ermitage, Suffisant pour un homme sage, Ennemi de tout embarras :

C'est là qu'on est libre tout bas , Que l'on ne craint point la visite D'un sot qui ne vous entend pas, Ou d'un méchant qui vous irrite.

On rêve , on dort , on y médite :

Le travail en chasse l'ennui, A dîner l'ami pauvre invite Son ami pauvre comme lui.

C'est là que les Muses, les Grâces, Ont peut-être trouvé leurs places Plus souvent que dans ce salon , Brillant d'or, à voûte pompeuse , Où l'opulence fastueuse Donnait les dîners d'Apollon.

C'est là, dans une vie heureuse , Contents de mets simples comme eux , Que plus d'un écrivain fameux , Sans l'avoir peut-être osé croire , Noble amant de sa liberté , Dans une douce obscurité, Sans briguer ni presser sa gloire , A miûri sa célébrité.

Oh ! quel plaisir, dans les orages , De son donjon délicieux , De voir, entr'ouvrant les nuages , Par sa foudre et par ses tapages Jupiter ébranlant les cieux.

Oh ! quel plaisir pour les Chaulieux, Les La Fares, les Deshoulières, De nous y peindre au sein des bois , Dansant au son vif du hautbois , De jeunes et tendres bergères Dont l'oeil ne peut suivre les pas !

Leurs pieds légers et délicats N'y font point de tort aux fougères :

Ils touchent, mais ne posent pas.

Il en reste assez pour nos verres Et pour trinquer dans nos repas.

Dans son joli juste d'indienne ,

La voyez-vous ma Julienne,

Qui ne hait pas les beaux esprits ,

Ma Julienne jeune et sage.

L'esprit follet de mon ménage.

Dont le fil joint tous mes écrits ,

Me montrer dans l'ombre et bien close

?.6o POESIES DIVERSES.

Ma Jacqueline qui repose, Attendant ces moments chéris Où sa joyeuse et large panse Se fait crier: Place! et s'avance Au milieu des cLanLs et des ris.

Le temps, hélas, mes chers amis, Comme un torrent se précipite ; Il nous parle , il nous dit à tous : « Aimez, buvez, rien n'est si doux.

« Le passé s'efface et nous quitte, « Déjà le présent est en fuite, « L'avenir se moque de vous. »

Il a raison, mes camarades , Croyez-moi , vidons le caveau :

Saint Martin n'aima jamais l'eau.

A leur grotte, à leur clair ruisseau Renvoyons les froides Xaïades.

Le temps, le temps fuit loin de nous; Ma bouteille avec ses glouglous , C'est là mon urne et mes cascades.

Mais le voilà ce \ in joli , Franc champenois , qu'on nomme Aï , Que pour nous le soleil parfume I Comme il s'agite , et monte , et fume I Comme il part avec son écume!

Buvez, buvez, dépêchez-vous; Allons, ne comptez point les coups.

Salut au vin, puis à Grégoire.

Puis à l'Amour, puis à la Gloire-, Elle est pourtant un peu catin , Mais elle est belle, il faut y boire.

Quel bonheur, quel charuiant festin !

Mes tonneaux , Bacchus me les perce; Mon moka, Vénus me le verse.

Amis , laissons faire au destin ; Mais buvons tandis qu'il nous berce , Buvons^ voyons tout sans eflroi.

Qu'importe d'être ermite ou roi?

Nous mourrons bientôt. Julienne, Le noyau ! le noyau ! qu'il vienne I M'entends-tu? Eais-nous boire, et boi.

De ce vieux nectar qui m'enchante Verse à ton fils , verse à ta tante.

Mes amis , la terre est à moi !