A MON CHEVET

0 mon cher conseiller, mon ami le plus sûr, Laisse-moi, mon chevet, lorsque minuit s'avance, Quand de L'obscurité s'étend le voile immense , Lorsque Morphée en main lient son pavot obscur, Sur ton heureux duvet, doux comme l'innocence,

Reposer ma tête en silence,

Avec un cœur tranquille et pur I Sois-moi pendant le jour comme un censeur austère,

Comme une oreille qui m'entend.

Comme un œil qui me voit. Répète-moi souvent : <( Jamais à la vertu ne fais rien de contraire , « Vis sans avoir besoin des ombres du mystère:

« Celte Huit ton chevet t'attend.

« Que ce mot. Ton chevet, t'épouvante et t'éclaire. « Et si, dans quelque cas à l'honneur important, « Entre plusieurs partis tu balançais flottant, « Dis-toi , sans te troubler : Je vais sortir de doute ; « Pour décider mes pas , pour diriger ma route , « Mon conseil est tout prêt , et mon chevet m'attend. » C'est là que, dans les nuits, ce muet Rhadamante Parle à chacun de nous. Ou monarque ou berger. C'est là qu'il est tout prêt à nous interroger. L'or, la gloire , le rang , rien ne nous en exempte.

Jaloux inquisiteur, il aime à tout savoir. Malgré nous , dans le jour il est sur nos vestiges; Il opère en secret quelquefois des prodiges, Des changements subits qu'on ne peut concevoir.

Les songes riants et paisibles,

Les songes vengeurs et terribles, L'environnent sans cesse , et sont en son pouvoir. Son équité nous plaît , sa rigueur a des charmes. Il applaudit le fort; le faible, il l'affermit. Que de fois il calma la vertu qui gémit ! Le pauvre, il le console, il l'endort dans ses larmes; Il soutient l'innocent; il laisse à ses alarmes

Le méchant qui veille et frémit.

Mais sur son duvet fin , moelleux, sûr et tranquille, Pour un cœur attentif, à ses avis docile ,

Ah ! qu'il est doux de s'assoupir I Exauce, ô mon chevet , mon plus ardent désir ! Enfin , quand je dirai : Pour moi le port s'approche; Quand pour moi sur mon lit s'ouvrira l'avenir, Que je puisse sur toi , sans peur et sans reproche , Au bruit consolateur de cette heureuse cloche.

Rendre à Dieu mon dernier soupir.

A MOiN SABLIER.

Humble horloge du pâle ermite, Qui, le front couvert d'uu lambeau, Lorsque tout dort , veille et médite Entre un livre, un Christ, un tombeau , Un sable qui se précipite , Et la mort qui tient un flambeau-, Ami rigide, mais sincère.

Hâte pour moi ce sable austère Qui m'interroge et que j'entends.

Que bientôt sa fuite insensible, Comme un ruisseau doux et paisible, Entraîne mes derniers instants.

Eh! qu'ai-je à craindre de funeste?

Le monde a fui, mais Dieu me reste.

0 bonheur I je suis hors du temps.