SUR LA MORT DE SA FEMME

Pallière, il est donc vrai, ta moitié t'est ravie! Ton cœur ne peut suffire au deuil dont il est plein. Muet, pâle , égaré, le ressort de la vie S'est brisé dans ton sein.

Si tu pouvais pleurer! Mais, aimant ta souffrance, Tu te plais à sentir, à creuser Ion malheur. Hélas ! veuf de ton deuil , tu perdrais l'existence En perdant ta douleur.

Tu vis, tu vis par elle. En ton âme abattue. Immense et sourd désert que peuplait tant d'amour,

Descend le froid poison d'un regret qui te tue Et la nuit et le jour.

Agathe est sous la tombe , et veut plus que des larmes. Elles n'ont point coulé, ton désespoir s'est tu. Quelle femme jamais a mêlé plus de charmes Avec tant de vertu!

Tantôt, c'est une dame ou sœur hospitalière. Qui sert les malheureux, leur ouvre sou château-, Tantôt, c'est une Agathe, une simple bergère Qui reprend son fuseau.

Sur l'autel de l'hymen , chaste , tendre et paisible. Sans art elle entretint le feu pur de Vesta , Et sans faste, au besoin, sans être moins sensible. Son courage éclata.

Entends-tu ton Agathe? Elle le dit sans cesse : Voudras-tu donc mourir? Quand ils n'ont plus que toi. Vivre pour nos enfants, ces fruits de ma tendresse, C'est vivre encor pour moi.

Pallière , vois sa sœur, ses deux, lils et sa fille, Ensemble t'accablant de leurs pleurs douloureux. Enfin , pleure à ton tour. Je suis de la famille. Et je pleure avec eux.