A MON CAVEAU
Dans ce caveau frais et joli, Oui, sans me vanter, je vous range , Tous les ans, après la vendange, Mes vingt feuillettes d'un Marli Que je bois toujours sans mélange.
O mon vin , prête-moi tes feux !
Je vais entonner ta louange.
Il nous faut un prodige étrange :
Enivre-moi si tu le peux.
Parfois plus d'un auteur fameux Vit blanchir et fumer son verre Des flots d'un Champagne écumeux Qui s'irritait dans la fougère ; Et soudain buvant sa colère , Lui dut les traits les plus heureux.
Que de fois ta verve légère, Aï, dans des soupers brillans, En mille éclairs étincelans Fit jaillir l'esprit de Voltaire !
Ta sève agitant les cerveaux , Rompant ses fers, Bacchante aimable.
Autour de lui tombait à table , En torrens de mousse adorable, De ris , de verve et de bons mots.
Corneille , au front mâle et sévère , Français avec un cœur romain , Grâce au Beaune , grâce au Madère , Se mettait quelquefois en train.
Ce bonhomme , sa coupe en main, Creusait plus d'un grand caractère, Et terrible, au fond de son sein, Comme en un volcan toujours plein , Entendait gronder son tonnerre.
Je crois que nos vins de Marli
Ne l'auraient pas si bien servi.
Sur ce point-là je me résigne.
Ah ! le Parnasse a des coteaux , Des bosquets, des fleurs, des ruisseaux , Et pas un seul arpent de vigne.
Quel oubli! le Bacchus gaulois Versa tous ses dons à la fois Sur la Champagne et la Bourgogne.
Mais je bois sans être jaloux , Je bois rondement , sans courroux , Et sans que mon front se renfrogne, Nos vins d'Auteuil et de Saint-Clou, Et de Nanterre et de Chatou , Et le Surêne et le Boulogne, Que Dieu fait croître auprès de nous : Le même bois les produit tous.
L'important , disait feu Grégoire , En parlant du vin, c'est de boire.
Qu'il soit veillé, fait au logis, Bien cuvé, clair comme un rubis, Que grain à grain on vous l'égrappe ; Bu sans eau , notez bien ceci , Je vous réponds d'un vin qui tape Autant au moins que vin du Pape , Fut-il ou de Garche ou d'Issi.
Maître Adam pensait bien ainsi Lorsqu'à Nevers , dans son délire, Il célébrait, sous son caveau,
Sou vin d'Arbois , vieux ou nouveau, En vers qu'il dédaignait d'écrire , Mais qui , sortis de son tonneau, Sans rabot , sans maillet , sans lime , Opulens de verve et de rime, Montaient fumans à son cerveau.
Vin fécond , quel est ton empire!
Vin charmant , tu n'as qu'à sourire , Le triste amant est consolé.
Sur les maux que me fit Ismène, Ton nectar à peine eut coulé , Que je voyais, moins désolé, Se perdre dans ton jus perlé Les rigueurs de mon inhumaine.
Que le Falerne chez Mécène D'Horace égayait les festins !
C'est là , content de ses destins , Qu'il oubliait , dans son ivresse , El tous les torts de sa maîtresse, Et les vers de tous les Cotins.
Des Grâces le poëte antique , Sur sa lyre aiiacréontique Chantait , au déclin de ses jours :
« O vius enchanteurs de la Grèce , « Soyez pour moi, pour ma vieillesse, « Encor plus chers que mes amours ! » Lorsque Rabelais en folie, La joie et le ris dans les yeux ,
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D'esprit , d'ivresse radieux , Plongeait sa raison daus l'orgie , Ce n'était point, je le parie , En lui versant du vin de Brie; C'était à coups de Condrieux :
Et quand notre bon La Fontaine , Sans bruit, dans un vin fortuné, Vous avait pris son Hippocrène , Vieil enfant , sans soins et sans peine , Comme il dormait après dîné !
Mais quel est, tenant une lyre , Ce mortel que Saint-Maur admire, Dont mon œil d'abord est charmé?
C'est Chaulieu, ce convive aimable , Pour les fleurs , le sommeil , la table , Les beaux vers , les belles formé ;
Chaulieu des Grâces tant aimé ;
Prônant le plaisir par l'exemple , S'enivrant, aux banquets du Temple ,
D'un vin par le temps parfumé.
Amant léger, mais ami rare ;
Du tendre et délicat La Fare ,
S'il apprit à sentir l'amour,
A La Fare il apprend à boire
Entre les muses et la gloire ,
Entre les ris et la victoire ,
Vénus , Vendôme et Luxembourg.
Le dur Caton buvait dans Rome ;
Chapelle au vin donnait la pomme; Piron buvait : et l'on sait comme ; Boileau buvait: je bois aussi ; Car j'ai toujours, en honnête homme, Honoré le vin, Dieu merci.
