MON PORTRAIT

Sahs le prévoir, Jean-François fut auteur. La tragédie eut pour lui mille charmes. Trop loin peut-être il porta la terreur, Et la pitié, douce source de larmes.

De père en fils Allobroge il était.

Vers ses rochers, poétique héritage, Un vif instinct , certaine humeur sauvage , Dans ses chagrins fortement l'appelait.

Simple , mais fier, pour lui ce monde étrange Ou l'attristait , ou n'offrait rien de beau ; Il se sentait , par un confus mélange , Doux ou terrible , ou torrent ou ruisseau ; Même lion , dans sa brusque colère , Il secouait quelquefois sa crinière , Et tout à coup redevenait agneau.

Né pour l'amour et la mélancolie , Grave et rêveur il fut dès son berceau ; Il se plaisait à l'aspect d'un tombeau , Au jour mourant d'un funèbre flambeau ; Il l'invoquait, et sa mère attendrie, Craignant son cœur, trembla pour son cerveau. Il a parfois semé dans ses ouvrages De petits riens , de jolis badinages.

Parfois. bons vins , bons mots , jolis repas, Gentils minois égayaient son visage.

Son cœur ardent lui dictait son langage. Le sexe aimable eut pour lui tant d'appas , Qu'en le craignant il lui rendit bommage. Ce cœur surtout aima la vérité.

Rarement triste , et souvent attristé , Plus d'un malbeur exerça son courage , Plus d'un chagrin sa sensibilité.

Sage , il aima la sage liberté. Il détestait plus que tout l'esclavage.

Vieux , sa vieillesse eut l'esprit de son âge. Pour des monts d'or il n'eût point fait un pas. Pour lui détour, ruse , était lettre close: De toute intrigue il vécut ennemi.

Trop peu de temps , dans la plus douce chose Il fut heureux ! Thomas fut son ami.