XCVI1I

Les deux auditeurs à fuir.

Moi, lire à Damis , à Clitandre , Les vers que ma plume a tracés !

574 ËPIGRAMMES.

L'un a trop d'esprit pour m' entendre.

Et l'autre n'en a pas assez,

Le hibou et l'aigle.

A son manoir las de borner sa vue, Certain hibou supplia l'aigle un jour De lui montrer l'olympique séjour.

L'aigle , en jouant , le porta sur la nue Jusqu'au soleil : Ami , le vois-tu bien ? Je vois. . . je vois force brouillard , et rien , Dit le hibou. L'aigle moqueur et leste Vous rejeta mon aveugle ici-bas.

Pour admirer un spectacle céleste Il faut des yeux , les hihous n'en ont pas.

Aux deux Grâces chez lesquelles j'oubliai un soir quelques élégies manuscrites, qui me furent renvoyées , le lendemain, enlacées de rubans.

Aimables sœurs , l'une au charmant sourire ,

L'autre aux grands yeux bien rêveurs et bien doux ,

Ces tendres vers qu'Amour me fit écrire

Ont donc passé la nuit auprès de vous !

Puis , dès l'aurore , un message fidèle

Vient me les rendre avec faveur nouvelle ,

Si qu'on dirait que je n'ai rien perdu.

Mais quand Tibulle , hélas ! quitte Délie ,

Ce ne sont pas ses vers seuls qu'il oublie :

Pensez-y bien ; tout ne m'est pas rendu.

Sur la fraternité, ou la mort.

Bon Dieu! l'aimable siècle où l'homme dit à l'homme ; Soyons frères... ou je t'assomme!

Naïveté, imitée du provençal.

Ce cœur, gentille Myrte , Qu'un jour me donnas en gage , Ne l'ai vendu ni prêté :

J'en ai fait un autre usage.

Je l'ai pris ; avec le mien Je l'ai confondu si bien , Que plus ne sais, mon bel ange, Lequel des deux est le tien.

cm.

Sur une jolie petite femme.

Lise est petite : Amour, qui l'a fait naître , N'est pas géant. Tout en elle est mignon. Extrait de Grâce a composé son être ; Dans un grand cercle à peine la voit-on ! Mais qui la voit en garde la mémoire; Fragilité fait son charme et sa gloire. Ce joli rien se glisse dans le cœur; Petit se fait au point qu'on ne s'en doute ; Puis il grandit , puis il règne en vainqueur, O jolis riens ! c'est vous que je redoute.

Pourquoi Dorât fait tant de vers.

En petits vers Dorât abonde ; De petits vers il vous inonde :

C'est un fâcheux débordement !

Et , comme il a fait le serment De ne penser aucunement , Sa muse en est plus décidée A rimer éternellement.

Il fait des vers , faute d'idée.

Le faux incendie.

De mes hymnes brûlants j'enflamme l'Hélicon, Criait Desorgue. Erreur grossière!

Phébus crut entendre un Lapon Crier au feu dans sa glacière.

Sur l'absurde manie qu'avait Fréron , et qu'avait aussi M. de Voltaire , de réduire en prose les vers qu'ils prétendaient juger.

Pour les juger, mettre des vers en prose !

Ce beau travail est digne d'un Fréron ;

Mais que Voltaire ainsi les décompose !

Voir le doux cygne écho d'Àliboron,

Et l'aigle altier complice du ciron !

Ah! goûtons mieux et Malherbe et Racine :

N'altérons point les beaux vers qu'ils ont faits,

Sans le détruire , admirons un palais ;

Et, pour juger une beauté divine ,

Scalpel en main, ne creusons point ses traits.

Mon petit homme.

Gonflé d'orgueil, bouffi d'impertinence, Mon petit homme au ton rogue et tranchant Juge les vers, la peinture , le chant; Contrôle tout, arts , lois, traités , finance. Si l'en croyez , Montesquieu n'est qu'un sot; Buffon n'est rien ; c'est là son dernier mot. Mon petit homme est seul tout $ ou croit l'être. J'en ris parfois , et parfois j'en suis las. 0 mes amis , gardez-vous de connaître Le sot mortel qui ne se connaît pas !

GYIIÏ.

Le mot de sainte Thérèse.

Ah ! ce mortel est seul vraiment heureux, Qu'amour consume ! EsMl un bien suprême Sans ce doux mal? Le ciel est où l'on aime : Dieu n'est qu'amour : nous vivons de ses feux. Quand il voulut punir l'ange du crime, La haine seule eut le droit d'allumer Ses noirs tisons dans l'infernal abîme : Un diable aimant n'aurait pu blasphémer. Bonne Thérèse, ah ! ton mot est sublime : Le malheureux! il ne saurait aimer!

Sur l'incroyable rapidité des victoires de l'empereur. Feni, vidi, vici.

France , de ton héros le triomphe est certain : Venir, voir, vaincre , est son destin.

Après deux campagnes d'Italie.

Héros cher à la paix , aux arts , à la victoire , Il conquit en deux ans mille siècles de gloire,

Dépit du poète.

Napoléon triomphe , et ma lyre est muette ! La gloire du héros a vaincu le poète.

CXH.

Souhait pour la nouvelle année.

A Bonaparte l'Italique

Quel souhait faire au nouvel an ?

Un seul, qui pour tout autre aurait l'air d'un roman : C'est d'avoir dans six mois le nom de Britannique.

578 E-PIGRAMMES.