SUB URBE

Les petits ifs du cimetière Frémissent au venc hiémal, Dans la glaciale lumière.

Avec des bruits sourds qui font mal, Les croix de bois des tombes neuves Vibrent sur un ton anormal.

Silencieux comme les fleuves,

Mais gros de pleurs comme eux de flots

Les fils, les mères et les veuves,

Par les détours du triste enclos.

S'écoulent, — lente théorie, — Au rhythme heurté des sanglots.

Le sol sous les pieds glisse et crie, Là-haut de grands nuages tors S'échevèlent avec furie.

Pénétrant comme le remords.

Tombe un froid lourd qui vous écœure

Et qui doit filtrer chez les morts,

Chez les pauvres morts, à toute heure

Seuls, et sans cesse grelottants,

— Qu'on les oublie ou qu'on les pleure !

Ah ! vienne vite le Printemps, Et son clair soleil qui caresse.

Et ses doux oiseaux caquetants !

Refleurisse l'enchanteresse

Gloire des jardins et des champs

Que l'âpre hiver tient en détresse !

Et que, — des levers aux couchants, — L'or dilaté d'un ciel sans bornes Berce de parfums et de chants.

Chers endormis, vos sommeils mornes !