II

N'ont pas dans la prunelle un éclair plus haineux ; Et cependant, avec d'irrécusables teintes, Sur ses beaux traits l'horreur et la pitié sont peintes ; Sa poitrine oppressée éclate en sourds sanglots. Il descend au rivage, et, le pied dans les flots, Faisant fuir de ses cris les mouettes effarées, Agite éperdument ses mains désespérées 1