ACTE III, SCÈNE I. aog

L'ÎDgrat 9 daos ses fureurs , n'aurait point respecte Le sein qui l'a nourri , les flancs qui Font porté. Que sont les nœuds du sang et les droits d'une mère Pour qui du Dieu viyant ne craint plus la colère. Le monstre , maigre' moi poursuivant ses projets , M'aurait humiliée aux yeux de mes sujets.

Ce vil peuple , tremblant devant qui le menace, Eût peut-être applaudi son insolente audace.

Un pouvoir dégrade n'obtient que des mcfpris ; Et ma gloire eut enfin pâli devant mua fils.

Au palais du pontife un détour m'a conduite j Et dans le sanctuaire e^ secret introduite.

Cachée à tous les yeux par les voiles épais Qui du saint tabernacle environnent le dais , J'ai vu... Je doute encor que le feu du tonnerre De mon fils à l'instant n'ait point purgé la terre ! Quel spectale , Avitus ! et quelle est sa fureur , Si de pareils objets n'ont pu toucher son cœur ! Les serviteurs de Dieu , sur leur siège immobiles , Montraient dans ce péril des visages tranquilles , Voyaient comme étrangers ces excès criminels; Et m'interrompaient point leurs hymnes solennels. Le pontife, achevant l'auguste sacrifice , Des fils de Sigismond bénissait le ciliée;

a 10 SIGISMOND,

Et sar leurs jennes fronts , par Teau sainle layës ,

Les ciseaux fle'trissans e'taient déjà levés :

Clodomir jette un cri dont les voûtes résonnent ;

Mais la mère et les fils sont les seuls qui frissonnent ;

Et , de leur oppresseur redoutant le courroux ,

Ils courent du pontife embrasser les genoux.

Le vieillard se retourne , il menace , il s'avance ;

Il veut de Clodomir étonner Tarrogance.

Clodomir d*uné main repousse le vieillard ,

Lui jette sans répondre un farouche regard ,

Va saisir à l'autel sa victime éplorée ^

Et s'apprête à sortir de l'enceinte sacrée.

Mon cœur frémit alors d'une sainte fureur ;

Les cheveux sur mon front se hérissent d'horreur ;

Et ma voix , que du ciel inspire la colère ,

D'un oracle effrayant remplit le sanctuaire.

A cet arrêt de mort qu'un peuple épouvanté

Croit entendre lancer par le ciel irrité ,

Tous les fronts consternés et couchés dans la poudre

Attendent en tremblant les éclats de la foudre.

Des vêtemens sacrés le prélat dépouillé

Jette un voile de deuil sur son autel souillé :

Emporte de son Dieu le salutaire emblème ,

Et fuit du sanctuaire Ml criant , Ànatkènte.