LIVRE PREMIER

Le plaisir, ainsi que la gloire, Qède au courage aidé du Temps.

Vœux, soins, soupirs, larmes, serments, Pour fixer enfin la victoire, Voilà les armes des amants.

De l'objel que ton coeur adore La rigueur n'est point sans retour.

Dans son ame il fait nuit encore ; Mais un rayon de ton amour, Dès demain, peut y faire éclore L'éclat désiré d'un beau jour.

Tantôt soumis, humble et sincère , Attends l'aurore du désir ; Tantôt , doucement téméraire , Provoque l'instant du plaisir.

Presse, gémis, pleure, conjure.

Vante lui l'éclat de ses yeux, L'élégance de sa coiffure , La fleur qui lui sert de parure , Son pied mignon et gracieux.

Atteste à la fois tous les dieux ; Les vents emportent le parjure, Et Vénus en rit dans les ejeux.

Alors , d'une flamme éloquente

Ses beaux yeux pourront se remplir ;

Alors, de sa gorge brûlante,

Pourra s'échapper un soupir.

Ce n'est plus cette humeur altière

Qu'irritait un larcin léger :

Déjà , près de Thaïs moins fièrc, Sans crime lu peux toul oser.

Si le feu d'un premier baiser Allumait encor sa colère, Un second saura l'apaiser.

Mais ne tarde plus ; le temps vole ;

On ne peut pas aimer toujours.

Dans les cliamps que l'hiver désole,

Quand Flore a triomphé d'Eole ,

On voit renaître les beaux jours.

Le papillon , fier de ses ailes,

Sort, au printemps, d'un long sommeil ;

Et, plus brillant a son réveil ,

Va caressant les fleurs nouvelles.

De l'arbuste aimé de Phoebus

Le temps respecte la parure ;

Vainement souffle la froidure ,

Le myrte sacré de Vénus

Garde une immortelle verdure.

L'homme seul vieillit tous les ans ;

Et rien ne lui rend sa jeunesse.

S'il n'a joui de son printemps ,

Sous la faux du Temps qui le presse

Courbe bieiltôt en cbeveux blancs,

Combien il pleure les moments

Qu'il a perdus pour la tendresse !

Réduit à traîner dans l'ennui Une vieillesse solitaire ,