LIVRE DEUXIÈME

Couronnons nos têtes ; Et du dieu du vin , Au bruit des tempêtes , Chantons les conquêtes ,.

Le verre à la main.

Lorsque la vieillesse Aura sur nos fronts En triples sillons Gravé la tristesse, Et que la sagesse Aux discours pesants , De prônes fréquents Reviendra sans cesse Rercer nos vieux ans ; Sous la faux tranchante Alors nous ploierons, D'une voix tremblante Alors nous dirons :

<c O saison fleurie, Printemps de la vie, Tu n'es plus, hélas!

Qu'est-ce qui nous reste?

Un hiver funeste , D'éternels frimats.

Mais , dans l'heureux âge Où l'on sait jouir, Tout présente au sage Un riant ombrage, Un léger zéphyr,

Un ciel sans nuage, Un doux avenir. »

Puisque le Plaisir Ce dieu si volage !

Est prompt a s'enfuir , Prompts à le saisir Fixons au passage Ce dieu plein d'attraits.

Par nous désormais De cents fleurs écloses Le front couronné, Sur un lit de roses Qu'il soit enchaîné.

Que sa main charmante File nos instants.

Vins vieux, jeune amante, Jamais de tourments, Et gaîté constante :

Malgré les autans Et leur vaine rage, Au sein de l'orage Voilà le printemps.