CHOEUR

La fortune et la victoire Accompagnent son grand cœur, S'unissent pour son bonheur, Et combattent pour sa gloire.

FIN

Dans ce délicieux asile, Loin du tumulte de la ville Et de son chaos séducteur, Viens, ami, goûter la douceur D'un calme touchant et tranquille.

Tu le sais ; s'il est un bonheur, C'est quand l'âme plus réfléchie , Au sein de la philosophie , Se voit sans honte et sans erreur.

Ce n'est que dans la solitude Que l'homme sort de son néant, Se livre aux charmes de l'étude, Et s'abandonne au sentiment.

La raison fuit, en gémissant, Les palais dorés dune ville , Et vient se chercher un asile Dans le silence de nos champs.

Dis-moi par quels ressorts puissans , Tout à coup mon âme agrandie Est surprise de son génie, Et se trouve de nouveaux sens ; Est-ce le retour du printemps Et la campagne que j'habite , Qui de mes esprits languissans Etendent l'étroite limite ?

Dans vos tumultueux remparts, Mon âme respirait à peine ; Partout l'esclavage et la gène S'offraient à mes tristes regards A travers mie ombre grossière, Et le faux jour d'une clarté Que je prenais pour la lumière.

Comment trouver la vérité?

Bercé d'erreurs et de mensonges-, Assoupi par l'oisiveté, J'errais toujours dans de vains songes.

Te tracerai-je, ô mon ami,

Ces malheureux temps de ma vie,

Où mon âme presque engourdie

Vit et ne pense qu'à demi ;

Ce choc orageux et terrible

Que produisent les passions

Dans un cœur né vif et sensible ;

Ce cœur plein de sensations,

Bouillant, inconséquent, extrême,

Souvent la dupe de lui-même

Et jouet de l'occasion ;

Ces élans de l'ambition;

Ces convulsions de tendresse;

Ces accès d'amour , de plaisir ,

De sagessse et de repentir

Ma joie allant jusqu'à l'ivresse,

Ma tristesse à l'accablement;

L'ennui, ce fléau dévorant,

Ce monstre né de la mollesse,

Dont l'haleine flétrissant tout > j

ÉPITRE A MON AMI. a65

Sur les roses de ma jeunesse, Souffle l'absinthe du dégoût; Cette mort honteuse de lame, Où sans énergie et sans flamme, Flétri, languissant, abattu, Je sens au fond de moi s'éteindre , Jusqu'au désir de la vertu?...

Mais qu'ai-je besoin de te peindre Ce chaos de maux et d'erreurs Où flotte mon malheureux être ?

Le ciel nous fit les mêmes cœurs :

Homme, hélas! tu dois te connaître.

Viens contre moi me secourir :

Car que serait mon repentir, Et cette raison passagère , Loin de l'exemple salutaire Et du sein discret d'un ami ?

Ainsi cette vigne fragile, En plein vent , seule et sans abri Etendrait sa souche inutile Et languirait dans nos sillons :

Mais que cet ormeau la protège, On voit reverdir ses bourgeons.

En vain la tempête l'assiège :

Les deux arbres toujours amis Joints par goût et par voisinage, Aux coups redoublés de l'orage Offrent leurs rameaux réunis.

Tandis qu'ennuyés de leur être, Tes sens mollement assoupis Dorment (et sans besoin peut-être),

t66 L HEUREUX JOUR ,

Déjà , dans nos champs rafraîchis , La nuit avec lenteur s'efface , Et semble à regret faire place Au jour renaissant qui la suit.

Mon oeil, avant le tien, jouit Des feux dont le ciel se colore, Et c'est aux rayons de l'aurore Que se rallume mon esprit.

Quand la nature enfin s'éveille Ami, tu dors, et moi je veille.

Quitte le duvet corrupteur, Et viens partager ma journée :

Je veux à ton âme étonnée Montrer le tableau du bonheur.

Près de sa paisible chaumière , Vois ce vieillard sexagénaire Quittant sans peine un dur châlit.

Pour guetter ce qu'ont fait éclore Les tendres vapeurs de l'aurore Et l'humidité de la nuit.

Vois son front qui s'épanouit Aux doux plaisirs de l'innocence.

Ses pois sont plus verts, plus touffus; Son blé promet plus d'abondance , Et cet arbre un bouton de plus...

Sans doute, heureux dans sa misère, Il ne voit pas hors de sa sphère $ N'imagine pas d'autre bien , Subsiste , et ne désire rien.

Viens contempler cette prairie

Où la nature rajeunie, Sur un lit parfumé d'odeurs , Se couronne d'herbe et de fleurs.

Dans cette riante peinture, Jusqu'ici mon aveugle instinct Ne vit qu'une tendre verdure; La production du matin, Qu'arrose les pleurs de l'aurore, Et que bientôt , à son retour , Le soleil anime et colore Des feux étincelans du jour.

Mais tout ce qu'une nuit amène, Ce lis né d'hier, mort aujourd'hui, Ce gazon qui germait à peine Et répand l'ombre autour de lui ; Ces boutons morts avant d'éclore, Cette rose dans sa beauté, Qui ne verra pas l'autre aurore; Celle-ci qui croît à côté Des dépouilles de ses compagnes ; La mort et la fécondité Partageant ainsi nos campagnes; Aux yeux du sage observateur, N'est-ce pas la touchante image D'un monde, séjour de passage, D'illusion et de malheur?

Ainsi dans ce gai paysage, Où nos sens ne font que jouir, Et jusques au sein du plaisir, Tout devient leçon pour le sage.

Regarde au bas de ces coteaux

Ce canal qui, presqu'immobile, Roule, sans murmure et sans flots, Son eau transparente et tranquille; Un peu plus loin vois ce torrent Se précipiter des montagnes, Furieux, rapide, écumant, Porter l'effroi dans nos campagnes ; Sans digues, sans bords et sans lit, Ses flots, dans leur fougue incertaine Grossis de limon et d'arène, Trompant souvent l'œil qui les suit , Cédant au vent qui les entraîne.

Dans l'un, ami, reconnais-tu Le calme fortuné du sage Qui vit au sein de la vertu, Exempt de tumulte et d'orage; Dans l'autre, le feux orageux D'une âme inquiète, agitée, Qui, dans son trouble impétueux, Par les passions emportée, Est le jouet de tous ses vœux.

Ami, quel spectacle nous frappe !

O matin ! jour délicieux !

Prodige qui naît sous nos yeux, Et qui si souvent nous échappe !. . .

Quelle main conduit ce soleil!

Yois comme , ménageant la terre , Il suspend sa pâle lumière Et lui prépare un doux réveil :

Vois ce lointain où l'œil s'égare.

Ébloui par mille faux jours;

Cette nature toujours rare,

Quoique se répétant toujours;

Ce ciel et son vaste silence.

Rentre en toi-même, admire et pense...

Eh ! qui ne penserait ici ?

Qu'on y porte cet automate

Dont aucun sentiment ne flatte

Le cœur insensible et flétri ;

Ce riche dont lame engourdie

Est sans passions , sans essor ;

Ce sage, ennuyé de la vie,

Et bien plus malheureux encor,

Qui désespère de lui-même,

Et ne pense que par système ;

Ils sentiront leurs yeux s'ouvrir

Par une magique puissance,

Et leur âme s'épanouir

Au doux souffle de l'existence.

Mon âme ici s'occupe en paix; Plus active .et plus étendue , Sous un fidèle point de vue Elle s'y peint tous les objets.

Que me paraît ce globe immense?

Un prodige pour mon esprit, Un jeu pour le Dieu qui le fit, Et la preuve de sa puissance.

Votre fortune et ses bienfaits?

Un faux jour que la mort efface :

La ville et ses riches palais ?

Un point dans une immense espace;

o7o L'HEUREUX JOUR,

Séjour de l'ennui , des forfaits ,

De l'erreur et de ses regrets,

Hélas! inconnus sous le chaume.

Et l'homme enfin? Un faible atome,

Un malheureux individu,

De tous le plus parfait peut-être;

Mais quand il connaît la vertu

Et qu'il n'avilit pas son être.

Mesuré-je cet horizon ,

C'est pour moi la fin de la terre :

Ainsi, me dis-je, ma raison

Se meut dans une étroite sphère;

Ainsi l'entendement humain

Ne peut percer dans la nature;

Au-delà d'un certain lointain ,

Il ne voit que par conjecture :

Le peuple hâlé de ces déserts

Où, dit-on, se lève l'aurore

Et se termine l'univers,

Voit un autre horizon encore.

Porté-je mes regards au ciel:

Y vois-je cet ordre éternel ,

Cette magnifique harmonie,

Dans tous les âges, en tout lieu

La même et jamais affaiblie :

Tout m'avertit qu'il est un Dieu.

Mais ce Dieu, quel est donc son être,

Son séjour, son culte, sa loi?

Où, quand, et comment le connaître?

Qui peut vers lui guider ma foi

ÉPITRE A MON AMI. %-ji

A travers tant de faux oracles,

D'erreurs, de superstition,

De vrais ou prétendus miracles!*

Quelle est donc la religion

Et la meilleure et la plus pure?

Toutes sont bonnes à ses yeux,

Lorsque rien ne les défigure,

Quand c'est le cri de la nature ,

Du cœur et d'un cœur vertueux.

Si Dieu voulait un seul hommage ,

Un seul culte, une seule loi,

Il descendrait sur un nuage,

Et dirait : Terre , adore-moi.

Mais pourquoi cacher cette loi,

Et me la tenir inconnue ?

Pourquoi ce bandeau sur ma vuei*

Ce ciel entre son trône et moi?...

Mortel, arrête...: il est ton maître,

Est-ce à toi de le définir?

Et pour l'aimer, pour le servir,

Qu'est- il besoin de le connaître?

Regarde ce soleil, ami,

Il fera baisser vers la terre

Ton œil promptement ébloui;

Mais contemple cet hémisphère

Eclairé de son seul reflet,

Et quand ce jour est son bienfait

Ose douter de sa lumière !

Que mon âme dans son essor Est un miraculeux problème !

Mécanisme dont le ressort

Se cache et m'échape à moi-même !

Source féconde en volupté!

Infidèle et fragile glace ,

Où l'erreur et la vérité

Tour à tour se peint ou s'efface !

Souffle pur ! écho de mes sens!

Céleste et lumineux phosphore !

Je vois, je pense, je te sens;

Mais je te cherche et je t'ignore.

Ami, définis, si tu peux,

Par quelle -secrète influence ,

Ce qui se présente à nos yeux,

L'espace , les objets , les lieux ,

Et la plus légère nuance

Que cette atmosphère produit,

Agissent dessus notre esprit ?

L'air est-il voilé d'un nuage,

Le ciel orageux, obscurci ,

Mon esprit s'enveloppe aussi.

Le soleil chasse-t-il l'orage,

Mon esprit perce et se dégage.

L'ardente curiosité

Me conduit-elle à ces montagnes,

J'y domine sur nos campagnes ;

Mon âme a plus d'activité.

Il semble que , loin de la terre ,

Et qu'élevé hors de ma sphère,

J'ai part à la divinité.

Absorbé par ma rêverie ,

Marrêté-je au bord des ruisseaux,

Le bruit inconstant de ces flots Qui s échappent dans la prairie, Leur cours rapide et tortueux , Entraînent mon esprit; comme eux Il flotte, il s'égare, il varie; Chaque instant, plus capricieux, Il prend une forme nouvelle; Tantôt, comme cette hirondelle, Dont le vol échappe à nos yeux, Dune aile rapide et légère Paraissant mesurer la terre ; Tantôt comme un aigle orgueilleux Elevant son vol téméraire Et planant au plus haut des cieux.

Souvent dans un bocage sombre , Par un solitaire détour, Cherchant du repos et de l'ombre, A la brûlante ardeur du jour J'oppose un paisible feuillage ; Mais que sert un épais ombrage Contre les feux du tendre amour?

De cette solitude immense Le discret et touchant silence; Le jour pénétrant quelquefois A travers l'épaisseur du bois, Et dorant d'une couleur tendre La souche de ces arbrisseaux; Le zéphyr se faisant entendre El se jouant dans les rameaux; Cette mousse fraîche et fleurie;

iH

u74 L'HEUREUX JOUR,

Ces oiseaux chantant leurs plaisirs ; Tout porte a mon âme attendrie Un chaos d'inconnus désirs.

Etonnant délire où mon âme Rêve, s'agrandit et s'enflamme!

Amour! je te sens, je te vois, Non tel qu'on te peint sur la terre, Aveugle et traînant après toi Le feu, la discorde et la guerre; Brusque et capricieux enfant Couronné de fleurs et d'épines , Déchirant lorsque tu badines; Sous le nom de bonheur, versant D'une main flatteuse et traîtresse L'amertume de la tristesse Et l'ivresse du sentiment; Par le seul excès de ta rage Signalant le pouvoir d'un Dieu ; Mettant cet univers en feu , Et souriant à ton ouvrage :

Mais tel qu'un être bienfaisant, Doux, pacifique et consolant, Fils du ciel et de la nature , Je vois ta flamme vive et pure Embraser l'homme et le polir , Adoucir le cœur du sauvage , Et brûler dans l'âme du sage Sans la corrompre et la flétrir.

Chaste Amour! immortelle essence!

Ainsi tu descendis des cieux Pour récompenser l'innocence ;

Ainsi tu rendis l'homme heureux

Tant que l'homme fut vertueux;

Mais la débauche et 1 inconstance

T'ont fait revoler vers les cieux.

Là, tu ris de son fol hommage,

Du culte superstitieux

Qu'il rend à ta grossière image;

Si tu te montres quelquefois,

C'est dans la chaumière du sage,

Dans la solitude des bois,

Ou dans les erreurs d'un vain sonsre.

Prolonge, Amour, ce doux mensonge!

Que ton ombre devant mes yeux

Se répète et se reproduise,

Et qu'un jour sous mon toit heureux

Elle habite et se réalise!

Laissons ce prestige enchanteur Et sa trop séduisante ivresse.

Ami, 1 heure fuit, le jour baisse; Déjà le joyeux laboureur, Mesurant la hauteur de l'ombre.

Détèle et quitte ses travaux :

Le cor rustique des hameaux, Sous le chaume désert et sombre , Rappelle les nombreux troupeaux.

Vois sous cette épaisse feuillée Ce groupe heureux de moissonneurs ; Leurs corps sont las de la journée, Mais que manque-t-il à leurs cœurs?

Bons par goût et par habitude.

Sans ambition , sans remords ,

Sans ces tumultueux transports

Que suit toujours l'inquiétude,

Ils n'ont de véritable mal

Que celui qu'ils craignent de faire.

Leur âme est comme une onde claire

Dont rien ne trouble le cristal.

O toi que l'univers encense,

Délicieuse volupté !

Toi qu'effarouchent l'indécence ,

La débauche au soufle empesté,

Ou la triste magnificence;

Que recherche en vain le méchant,

Et qui vas au-devant du sages;

Toi qui préfères au clinquant

De l'esprit, l'or du sentiment,

Le réduit d'un épais ombrage

Et le chaume de l'indigent

Au dais majestueux d'un trône ;

Toi qu'un myrthe parfois couronne,

Et plus souvent un simple épi;

Plaisirs qu'on s'efforce de feindre,

Et dont j'ai quelquefois joui,

Mais que je n'en sais pas mieux peindre:

Cet asile est-il ton séjour?

Ici tout offre ton image ;

Un simple et riant badinage

S'y mêle aux transports de l'amour.

Colin sur le sein de Colette

Repose doucement sa tête :

Touchant , mais dangereux tepos , Qui dans son cœur porte l'orage.

Un regard efface ses maux, Le rend pressant et l'encourage.

Colette soupire et se tait; Mais ce soupir tendre et discret , Qui, dans le milieu du silence, Échappe à la faihle innocence, Explique bien mieux son secret Et dit plus que notre éloquence.

Ses yeux respirent le plaisir Qu'elle veut et n'ose connaître; Sa bouche, où sourit le désir, • En ignore le nom peut-être.

Plus vive ou moins sensible, Iris Réveille Lubin et l'agace , Puis d'un pied qui ne fait pas trace S'enfuit dans le prochain taillis.

Un jour elle courra moins vite, Et pour fuir Lubin , qu'elle évite , Ses pas seront plus ralentis.

D'un œil où la volupté brille , Beaucis et l'heureux Philémon Voient en souriant leur famille S'élever comme leur moisson; Ils ne craignent point la misère .

Une vertu héréditaire Passe à leur génération.

Rois! ce bien vaut votre héritage.

Est-on pauvre quand on est sage?

Vois , ami dans ce rond joyeux

Le plaisir peint clans tous les veux Lorsque la caressante Lise , A ces vieillards que làge épuise, A ersant un vin frais et vermeil .

Au bruit de ses chansons légères , Sur leurs languissantes paupières Suspend le charme du sommeil.

Douce et voluptueuse image !

\ ieil ;We. à^e dor. âge heureux, Qu'a la ville on croit fabuleux , Ainsi tu renais pour le sage.

En vain, pour excuser son cœur, Le méchant dit qu'on dégénère.

Et que 1 innocence est chimère; Déplorons son aveugle erreur.

Eh ! comment rendrait-il justice A des sentimens qu il na plus; Le dernier attentat du vice Est de ne pas croire aux vertus.

Profitons des dernières heure?

Du jour expirant qui nous luit :

Et tandis que vers nos demeure?

Un pas tranquille nous conduit .

Contemplons linégale teinte Dont l'horizon se rembrunit.

La trace du soleil empreinte Dans les ténèbres de la nuit ; Cet astre au bout de l'atmosphère.

Paraissant rallumer ses feux, Ce contraste majestueux

Des ombres et de la lumière....

D'un œil tranquille et sans regret Nous pouvons voir le jour s'éteindre, Dans le jour nous n'avons rien fait Dont la vertu puisse se plaindre.

C'en est fait, ami, les objets

Se dérobent à notre vue;

La nuit sur nos champs descendue,

Confondant chaumière et palais,

A déployé ses sombres voiles.

Au jour incertain des étoiles,

La ruse et ses soupçons jaloux ,

Les amours timides et doux,

Et les plaisirs nus et modestes

Que l'éclat du jour éblouit,

Le crime et ses transports funestes

Qu'une nuit épaisse enhardit,

La méfiance et le mystère ,

D'un pas inquiet et tremblant,

Se répandent sur l'hémisphère;

Tout s'endort, hormis le méchant

Qui commet le crime ou le trame ;

L'amant transporté de sa flamme,

Qui désire, attend, ou jouit;

Et le sage qui réfléchit

En donnant l'essor à son âme.

Tandis qu'un bruit sourd et lointain ,

Et ces feux vacillans et sombres ,

Ces tristes accens de l'airain

Frémissant au milieu des ombres,

Signaux de la mort et du temps * , Vers les murailles de la ville Vont diriger tes pas errans; Ce calme attrayant et tranquille, Heureux apanage des champs, Cette lumière solitaire Qui brille et se perd par instans, La fumée épaisse et légère Qui couvre en nuage ondoyant L'heureux toit de cette chaumière, Ce ramier, ou plus vigilant, Ou plus amoureux, soupirant Dans l'épaisseur de cet ombrage, Me désignent mon ermitage.

Là, sur mes yeux un doux repos \erse à pleines mains ses pavots.

Souvent un riant paysage Vient se peindre sur mes rideaux ; Je dors de ce sommeil du sage, De ce sommeil pur , sans orage , Sans sursaut, comme sans effroi; Enfin, ami, content de moi, J'attends le retour de l'aurore.

Eh ! qu'ai-je à désirer enfin Quand j'ai fait un pas vers le bien , Et le projet d'en faire encore?

Puissent, ô mon ami, mes sens, Brûlant d'une plus douce flamme, N être bientôt plus de mon âme

* Tout ceci fait allusion aux approches d'une grande ville.

Que les ressorts obéissans; Cette âme, dans son équilibre, Sans ivresse, mais sans langueur, D'un pas majestueux et libre Aller au-devant du bonheur!

Puisse à l'automne de ma vie, Dans cet ermitage riant, Mon âme pure et rajeunie S'abandonner au sentiment; Posséder un ami fidèle , Dont l'esprit encore étincelle De la chaleur des passions.

( On aime à voir , après l'orage , S'allumer dans un beau nuage L'éclair en lumineux sillons.)

Une femme à~Jeté de l'âge , Qui dans le monde ait peu vécu ,

Dont le sein consolant et sage

Serve d'asile à ma vertu;

Qui soit moins vive que touchante ,

Instruite sans être savante ,

Pénétrante sans fausseté,

Plus intéressante que belle;

Que sur son cœur tendre et fidèle

Mon âme, avec sécurité,

Se tranquillise et se repose;

Que ses heureuses mœurs, enfin ,

Aient l'odeur de cette rose

Qui s'ouvre aux rayons du matin;

Puisse à ce bonheur trop serein

La capricieuse fortune

De quelques instans d'infortune Mêler les utiles leçons !

Ainsi quelquefois les tempêtes Du soleil qui luit sur nos têtes Tempèrent les brûlans rayons.

Puissent mes yeux encor répandre Ces pleurs, délices du cœur tendre Et remplis d'un charme secret, Ces doux pleurs que verse le sage Sur les malheureux qu'il soulage Et sur les maux qu'il n'a pas faits.

Puissé-je, dans un doux silence, Au bien me livrant tout entier, Ne rien haïr, rien envier, Faire le bien sans récompense; Par goût fuir le vice , n'avoir De juge que ma conscience , Et de plaisir que mon devoir; Etre enjoué sans frénésie, Sérieux sans misanthropie, Plaindre les maux du genre humain , former des vœux pour ma patrie , M'intéresser à son destin ; Attendre la mort sans la craindre Et la recevoir sans me plaindre; Terminer ma carrière enfin Sans repentir et sans orages , Ainsi qu'un beau soleil d'été Qui s'éteint avec majesté Dans un horizon sans nuages.