FIN D'ANNÉE

Sous des cieux faits de filasse et de suie,

D'où choit morne et longue la pluie.

Voici pourrir.

Au vent tenace et monotone.

Les ors d'automne;

Voici les ors et les pourpres mourir.

0 vous qui frémissiez, doucement volontaires, Là-haut, contre le ciel, tout au long du chemin. Tristes feuilles comme des mains, Vous gisez, noires, sur la terre.

L'heure s'épuise à composer les jours; L'autan, comme un rôdeur, par les plaines circule ; La vie ample et sacrée avec des regrets sourds.

Sous un vague tombeau d'ombre et de crépuscule, Jusques au fond du sol se tasse et se recule.

Dites, l'entendez-vous venir au son des glas, Venir du fond des infinis là-bas, La vieille et morne destinée?

Celle qui jette immensément au tas Des siècles vieux, des siècles las, Comme un sac de bois mort, l'année.