A M. LE DUC DE VENDÔME

A dame Alix, que point ne connoissez....

Ainsi du moins, seigneur, je le soupçonne, D'autant qu'étoit peu chaste sa personne Et que d'ailleurs cent ans se sont passés, Depuis qu'elle est au rang des trépassés ; A dame Alix, dis-je, vint un scrupule, Oue quelques gens trouvèrent ridicule; D'autres aussi le trouvèrent sensé :

I. Cette pièce est intitulée : Épitre de M. I). I. F. à M. le duc D. t., dans le Hecueil de quelques pièces nouvelles et galantes, tant en prose qu'en vers (Utreeht, Antoine Sclionten, 1G99, petit in-12). parmi lesquelles figurent le conte du Quiproquo et d'autres pièces de ta Fontaine. On la trouve aussi, sous le titre A' Épitre d monsieur le duc de Vendôme, sans nom d'auteur, dans le tome III du Recueil de pièces curieuses tant en prose qu'en rers (La Haye, A. Moetjens. 16%, ."» vol. in-12). On peut donc supposer, avec certaine probabilité, que celle épitre est de La Fontaine, qui l'aurait adressée au duc de Vendôme, lorsque ce prince, auquel il avait envoyé plusieurs épîtres en 1(»91, lui dem.ind.til encore des contes après sa couversion. Le ton général de la pièce et plusieurs vers qui portent le cachet du poète semblent confirmer cette supposition. Dans tous les cas, les éditeurs de Hollande ont eu l'intention de faire croire que l'épltre était de La Fontaine. Elle a été pourtant imprimée, longtemps après, dans les OKurres de Vergier (Lausanne, 17 ôO , in-12) , sous le titre de la Fausse Retraite; mais on sait que les OKurres de Yeryier furent grossies successivement d'une foule de pièces qui ne lui appartiennent pas. Nous pensons donc (pie celle épître doit être restituée à La Fontaine.

POÉSIES DIVERSES. 241

Elle craignit que le Ciel offensé

Ne la punît du métier de tendresse,

Qu'elle avoit jà plusieurs ans professé.

Ains, bien qu'alors de mille cœurs maîtresse,

Et bien qu'elle eût encor tous ses appas,

Entièrement elle renonce au monde,

Vers la retraite elle tourne ses pas,

Couvre son sein, coupe sa tresse blonde :

Manches d'aller jusqu'au bout de ses doigts,

Habit grossier, enfin toute la suite,

Tout l'attirail que prend souventesfois

Femme galante en changeant de conduite.

Dans cet état Alix passa trois mois,

Fuyant le monde et méprisant sa voix;

D'impurs désirs son cœur elle nettaye,

Et sa vertu chancelante elle étaye

Par jeûne austère et macérations ;

Mais c'est péché, que nos complexions !

Leur doux penchant, malgré nous, nous entraîne :

A cet écueil, quelque soin que l'on prenne,

Vont se briser nos résolutions.

Alix avoit choisi pour sa retraite

Une maison solitaire et secrète,

Où les hiboux n'auroient voulu nicher.

Là toutefois Amour la vint chercher :

Il vous lui va bourdonnant à l'oreille

Certain récit de ses plaisirs passés,

Et tant parla, qu'en son cœur il réveille

Mille désirs non encore effacés.

La dame Alix, moins close et moins couverte,

Se déplaisant dans sa loge déserte,

Elle se va promenant dans les bois,

Rêve souvent, et, d'une voix touchante,

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Chansons d'amour en rêvant elle chante

Avec plus d'art maniement qu'autrefois.

Là, sur les bords d'une onde gazouillante,

Dont se paroit ce séjour écarté,

Alix parfois va mirer sa beauté.

Elle s'y plaît, s'y trouve encor brillante,

S'y lave bras, jambes, cuisses..., puis tout,

Se va frottant de l'un à l'autre bout,

Aise à revoir chez elle toutes choses

En môme état, rondeur et fermeté :

Lis répandus où toujours ont été,

Roses où sont d'ordinaire les roses.

Or bien voudrais savoir si sainte Alix

Put parcourir ces roses et ces lis,

De tant d'endroits toucher la beauté nue,

Sans tant soit peu se trouver l'âme émue.

Mais laissons là cette réflexion ,

Et revenons à l'occupation,

Aux petits soins de noire pénitente.

Dans le moment que, d'elle si contente,

Elle se mire et se lave au ruisseau,

Passe un chasseur galant et jouvenceau,

Qui, par malheur, ayant perdu la trace

D'un animal qu'avec ardeur il chasse,

Vint, altéré, pour boire de cette eau.

Il voit Alix : Alix le voit de même ;

De tous les deux la surprise est extrême.

Occasion, glissante occasion!

Pour résister à la tentation,

Faut-il qu'en vain nos vœux toujours travaillent?

Alix voudrait soutenir sa vertu,

Mais tout trahit son esprit abattu.

Elle veut fuir : les jambes lui défaillent,

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Ouand le chasseur, charmé de ses appas, A ses genoux la presse d'un air tendre.

De ses efforts veut-elle se défendre :

Dans cet instant elle n'a plus de bras.

Si le galant, ores sans retenue, Tout au plus loin s'avance et s'insinue, Alix voudroit par ses cris l'effrayer :

La voix lui manque ; elle ne peut crier.

Veut-elle enfin essayer de distraire De ce projet cet amant téméraire, Par un regard plein d'ire et de courroux :

Son regard prend une route contraire, Et vous diriez qu'elle fait les yeux doux.

Que faire donc? Elle perd patience....

Pour moins aussi, patience l'on perd; Et, de dépit d'avoir jà tant souffert, Plus ne lui fait la moindre résistance.

De ce dépit si trop se courrouça Le jouvenceau, je vous en fais le juge.

Jugez aussi ce qui lors se passa, Depuis qu'Alix, avisée, embrassa Ce beau dépit pour son plus sûr refuge, Car pas ne sais, du moins précisément, Ce qui fut fait en cet heureux moment; Mais je sais bien, en une telle affaire, Ce qu'aurois fait et ce qui se doit faire.

Or, si voulez savoir à quel propos Je vous ai fait un conte si frivole, Je vais, seigneur, vous le dire en deux mots : Ce conte-ci n'est qu'une parabole, Dont le dessein n'est rien moins qu'excellent. Mais réduisons cette fable à l'histoire.

Je suis Alix (auriez-vous pu le croire?),

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Et vous, seigneur, vous êtes le galant.

Persuadé que pour, moi c'étoit crime

Que m'amuser à composer des vers,

J'avois juré que, pour tout l'univers,

Je n'écrirois désormais une rime ;

Et, dans ces lieux où je suis retiré,

J'aurois tenu ce que j'avois juré.

Ma muse en vain, sans cesse, dans ma tête,

Pour m 'exciter, fredonnoit quelque chant ;

J'y résistois, et môme à mon penchant,

Quand vous venez, par une épitre honnête,

De mon projet interrompre le cours :

Je cède enfin, vous me rendez parjure.

Voilà d'Alix justement l'aventure ;

Et mainte Alix, peut-être tous les jours,

Non comme ici feinte et parabolique,

Mais mainte Alix, véritable, historique,

En chair, en os, plus belle que n'est pas

Celle dont j'ai peint ici les appas,

En prodiguant à vos yeux tous ses charmes,

Et vous cédant dès que vous la pressez,

A ses dépens me justifie assez

De vous avoir, seigneur, rendu les armes.

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