SCÈNE XI

FLORIMOND, »ui.

En renconlre, aujourd'hui, je suis vraiment heureux. Pas encor de retour 1... Hais quel désert affreux I Cet hôtel est peuplé de gens peu sédentaires, Qui, du matin au soir, courent à leurs affaires. Dans une garnison, sans sortir de ches moi. J'avais à qui parier... Qu'est-ce que j'aperçoi ? Deslivtesl... Je n'ai plus heaoin de compagnie: Quand j'ai des livres, moi. jamais je ne m'ennuie. Est-il nen, en effet, de si délicieux?

Cela tient lieu d'amis, souvent cela vaut mieui. Que je vais m'amuaer!...

(il prend un lifts et regarde lur le dos.)

Ah ! ah ! c'est La Bruyère.

J'en fais beaucoup de cas : lisons un caractère.

[il lit à l'ouverture du U<re.)

■ Un homme inégal n'est pas un seul homme ', ce sont plusieurs. Il se multiplie autant de fois qu'il a de nouveaux goûts et de manières différentes. Il est à chaque moment ce qu'il n'était point, et il va être bientôt ce qu'il n'a jamais été. Il se succède à lui-même. » Où donc a-t-il trouvé ce caraclëre-là ? Jeu d'esprit : tout le livre est Tait comme cela. On le vante pourtant. Vovons quelque autre chose ; Aussi bien je suis las de lire de la prose : Les vers, tout à la Tois, charment l'œil et l'esprit ; Par sa diversité la rime réjouit.

Vojons s'il est ici quelque poêle à lire.

BotJeau .'.,. Bon, celui-là I J'aime fort la satire.

(n ut de mimé 1 l'onierture du liTre.)

« Voilà l'homme en effet ; il va du blanc au noir,

i.CIE I, SCÈNE XII. 13

11 condamne aa matin ses sentiments du soir: Importun à tout autre, & soi-mSme incommode, n change & tout moment d'esprit comme de mode; Il tourne au premier vent, il tombe au moindre cboCi Aujourd'hui dans un casque, et demain dans un A^oc. >

(n jette f« litre but U Ubie.)

L'insolent ! C'est assez ; et puis, dans un auteur, La satire, il coup sûr, décèle un mauvais cœur : J'eus toujours du dégoût pour ce genre d'escrime, La peste soit des Tera, de celte double rime, Exacte au rendei-vous, qui de son double son M'apporte, à point nommé, le mortel unisson 1 Hais, d'un autre cdté, la prose est insipide... n faut qu'entre les deuï portant je me décide : Car enfin, feuilletez tous les livres divers, Vous trouverez partout de la prose ou des vers,

(il l'uried tout tccMi,)

Tout à la fois conspire à m'échautfer la bile... Mais qaetlesolitudel... Aussi, dans cette ville, Je n'avais qu'un valet pour me désennujer, El je m'avise encor de le congédier I... Hais j'entends... Oui...