LES TOMBEAUX DE JUILLET
Air d'Octavie.
Des fleurs, enfants, vous dont les mains sont pures; Enf;ints, des fleurs, des palmes, des flambeaux; De nos trois jours ornez les sépultures : Comme les rois le peuple a ses tombeaux.
Charle avait dit : « Que Juillet qui s'écoule Venge mon trône en bulte aux niveleurs. Victoire aux lis! » Soudain Paris ea foule S'arme et répond : « Victoire aux trois couleurs 1 »
Pour parler haut, pour nous trouver timides, Par quels exploits fascinez-vous nos yeux? IN'imitez pas l'homme des Pyramides :
Dans son linceul tiendraient tous vos aïeux.
Quoi 1 d'une Charte on nous a fait Taumône, Et sous le joug vous voulez nous courber!
Nous savons tous comment s'écroule un trône. Dieu juste! encore un roi qui veut tomber.
Car une voix qui vient d'en haut, sans doute, Au fond du cœur nous crie : Égiilité!
L'Égalité! c'est peut-être une route Qu'aux malheureux ferme la royauté.
Marchons! marchons! A nous l'Hôtel de Ville! A nous les quais, à nous le Louvre 1 à nous ! lintrés vainqueurs dans le royal asile, Sur le vieux trône ils se sont assis tous.
Qu'un peuple est grand qui, pauvre, gai, modeste, Seul maître, après tant de sang et d'eflbrts. Chasse en riant des princes qu'il déteste. Et de l'État garde à jeun les trésors!
Des fleurs, enfants, vous dont les mains sont pures; Knfanls, des fleurs, des palmes, des flambeaux! De nos Trois-Jours ornez les sépultures. Comme les rois le peuple a ses tombeaux.
Des artisans, des soldats de la Loire, Des écoliers s' essayant au canon, Sont tombés là, vous léguant leur victoire. Sans penser même ii nous dire leur nom.
A ces héros la Franco doit un temple.
Leur gloire au loin inspire un saint effroi. Les rois que trouble un aussi i^Mand exeinpl •, Tout bas ont dit : Qu'est-ce aujourd'hui qu'un roi?
DE BERANGER. ai9
Voit-on venir le drapeau tricolore?
Répètent-ils, de souvenirs remplis; Et sur leur front ce drapeau semble encore Jeter d'en liaut les ombres de ses plis.
En paix voguant de royaume en royaume, A Sainle-Ilelùne en sa couise il atteint. Napoléon, gigantesque fantôme, Paraît debout sur ce volcan éteint.
A son tombeau la main de Dieu l'enlève. « Je t'attendais, mon drapeau glorieux.
Salut ! » Il dit, brise et jette son g'aive Dans l'Océan et ?c perd dans les cieux.
Dernier conseil de son génie austère!
Du glaive en lui finit la royauté.
Le conquérant des sceptres de la terre Pour successeur choisit la liberté.
Des (leurs, enfants, vous dont les mains sont pures; Enfants, des fleurs, des palmes, des flambeaux I De nos Ïrois-Jours ornez les sépultures. Comme les rois le peuple a ses tombeaux.
Des corrupteurs la faction titrée Déserte en vain cet humble monument; En vain compare à l'émeute enivrée, De nos vengeurs le noble dévouement.
Enfants, en rêve, on dit qu'avec les anges Vous échangez, la nuit, les plus doux mots.
De l'avenir prédisez les louanges, Pour consoler ces âmes de héros.
Dites-leur : Dieu veille sur votre ouvrage. Par nos erreurs ne vous laissez troubler. Du coup qu'ici frappa votre courage La terre encore a longtemps à trembler.
Mais dans nos murs fondrait l'Europe entière, Qu'au prompt départ de vingt peuples rivaux La Liberté naîtrait de la poussière Qu'emporteraient les pieds de leurs chevaux.
Partout luira l'égalité féconde.
Les vieilles lois errent sur des débris.
Le monde ancien finit : d'un nouveau monde
La France est reine, et son Louvre est Paris.
A vous enfants, ces fruits des Trois-Journées. Ceux qui sont là vous frayaient le chemin. Le sang français des grandes destinées Trace en tout temps la route au genre humain.
Des fleurs, enfants, vous dont les mains sont pures; Enfants, des fleurs, des palmes, des flambeaux I Do nos Trois-Jours ornez les sépultures. Comme les rois le peuple a ses tombeaux.
ADIEU, CHANSONS
AïK du Tailleur et la Fée, ou d'Angéiine.
Pour rajeunir les fleurs de mon trophée, Naguère encore, tendre, docte ou railleur, J'allais chanter quand m'apparut la fée Qui me berça chez le bon vieux tailleur. 0 L'hiver, dit-elle, a soufllé sur ta tête : Cherche un abri pour les soirs longs et froids. Vingt ans de lutte ont épuisé la voix, Qui n'a chanté qu'au bruit de la tempête. » Adieu, chansons ! mon front chauve est ridé. L'oiseau se tait; l'aquilon a grondé.
« Ces jours sont loin, poursuit-elle, où (on âme Comme un clavier modulait tous les airs; Où ta gaieté, vive et rapide flamme, Au ciel obscur prodiguait ses éclairs.
Plus rétréci, l'horizon devient sombre.
Des gais amis le long rire a cessé.
Combien là-bas déjà t'ont devancé!
Lisette même, hélas! n'est plusqu'une ombre. Adieu, chansons! mon front chauve est ridé. L'oiseau se tait; l'aquilon a grondé.
« Bénis ton sort. Par toi la poésie A d'un grand peuple énm les derniers rangs, Le chant qui vole à l'oreille saisie Souffla tes vers même aux plus ignorants.
Vos orateurs parlent à qui sait lire;
Toi, conspirant tout haut contre les rois,
Tu marias, pour ameuter les voix,
Des airs de vielle aux accents de la lyre. »
Adieu, chansons! mon front chauve est ridé.
L'oiseau se tait; l'aquilon a i;;rondé.
« Tes traits aigus lancés au trône môme, En retombant aussitôt ramassés, De près, de loin, par le peuple qui t'aime, Volaient en chœur jusqu'au but relancés. Puis, quand ce trône ose brandir son foudre. De vieux fusils l'abattent en trois jours. Pour tous les coups tirés dans son velours, Combien ta musc a fabriqué de poudre! » Adieu, chansons! mon front chauve est ridé. L'oiseau se lait; l'aquilon a grondé.
« Ta part est belle à ces grandes journées, • Où du butin lu détournas les yeux. Leur souvenir, couronnant les années.
Te su (Tira, si lu sais ôtro vieux.
Aux jeunes gens racnnios-en l'histoire; Guide leur nef; instruis-les de recueil; VA do la France un jour font-ils l'orgueil, Va réchaulTor la vieillesse à leur gloire. »> Adieu, chansons! mon front chauve est ridé. L'oiseau se tait; l'aiiuilon a grondé.
Ma bonne fée, au seuil du pauvre barde. Oui, vous sonnez lu retraite à propos.
Pour compagnon, bientôt, dans ma mansarde. J'aurai l'oubli, père ol (ils du rejyoâ.
DE BÉRANOER. 351
Mais à ma mort, témoins de notre lutte, De vieux Français se diront, l'œil mouillé : Au ciel, un soir, cette étoile a brillé; Dieu l'éteignit longtemps avant sa chute. Adieu, chansons! mon front chauve est ridé. L'oiseau se tait; l'aquilon a grondé.
A M. PEEEOTIN'
Il y a douze ans, mon cher Perrotin, que, pensant à l'oubli où, selon moi, mes chansons devaient tomber promptement, je vous cédai toutes mes chansons, faites et à faire, pour une modique rente viagère de huit cents francs. Vous hésitiez à conclure es marché, que vous trouviez désavantageux pour moi. Avec un autre que vous il l'eût été en effet; car, en dépit de mes prédictions, le public m'ayant conservé toute sa bienveillance, les éditions se succédèrent rapidement. Dj vous-même alors, et à plusieurs reprises, vous avez augmenté cette rente, que ma signature vous donnait
1. Par une réserve facile à comprendre, l'éditeur des Chansom de Bémmjev hésitait il publier cette lettre, qui était si honorable pour lui; mais cette lettre devenait un des ornements les plus précieux de l'édition illustrée, ce beau livre auquel ont travaillé les artistes les plus distingués de ce temps-ci, et maintenant que le libraire publie, séparément, les Chansons inédites, où donc pouvait-il trouver une préface plus convenable, un frontispice plus excellent à celte publication ?
Parmi les chansons inédites qui ont signalé notre édition illustrée, les lecteurs retrouveront, non pas sans un étonnement enthousiaste, ce chant de guerre national : Noire Coq, et surtout le Déluge (20 mai ISJI), cette éloquente et énergique prédiction qui, en moins d'un an, devait être réalisée, ou peu s'en faut encore, dans tous les royaumes de l'Europe. Béranger avait raison :
Ces pauvres rois, ha voilà tous noyés.
