CHŒUR

' Fût-il privé de tous les biens, Eùl-il à trembler sous un maître, Heureux qui meurt parmi les siens Aux bords sacrés qui l'ont vu naliro I

Non, non, vous ne passerez pas, Dit le soldat ; c'est ma consigne.

— Du plus grand de tous les soldats Il fut le peintre le plus digne.

A l'aspect de l'aigle si fier, Plein d'Homère et l'âme exaltée, David crut peindre Jupiter, Hélas ! il peignait Prométhée.

cuœuR.

Fùt-il privé de tous les biens, • Eût-il à trembler sous un maître, Heureux qui meurt parmi les siens Aux bords sacrés qui l'ont vu naître!

Non, non, vous ne passerez pas, Dit le soldat, devenu triste.

— Le héros après cent combats Succombe, et l'on proscrit l'artiste.

Chez l'étranger la mort l'atteint :

Qu'il dut trouver sa coupe amère !

Aux cendres d'un génie éteint, France, tends les bras d'une mère.