SCÈNE VII

CLINDOR, en prison1.

Aimables souvenirs de mes chères délices, nri

Qu'on va bientôt changer en d'infâmes supplices,

Que malgré les horreurs de ce mortel effroi,

Vos charmants entretiens ont de douceurs pour moi2 !

Ne m'abandonnez point, soyez-moi plus fidèles

Que les rigueurs du sort ne se montrent cruelles ; i ■>. i a

Et lorsque du trépas les plus noires couleurs

Viendront à mon esprit figurer mes malheurs3,

Figurez aussitôt à mon âme interdite

Combien je fus heureux par delà mon mérite.

Lorsque je me plaindrai de leur sévérité, i 2 :t :»

Redites-moi l'excès de ma témérité :

Que d'un si haut dessein ma fortune incapable

Rendoit ma flamme injuste, et mon espoir coupable;

Que je fus criminel quand je devins amant,

Et que ma mort en est le juste châtiment. 1240

Quel bonheur m'accompagne à la fin de ma vie ! Isabelle, je meurs pour vous avoir servie; Et de quelque tranchant que je souffre les coups, Je meurs trop glorieux, puisque je meurs pour vous. Hélas ! que je me flatte, et que j'ai d'artifice 1245

A me dissimuler la honte d'un supplice4! En est-il de plus grand que de quitter ces yeux Dont le fatal amour me rend si glorieux? L'ombre d'un meurtrier creuse ici ma ruine5: