NOUS N IRONS PLUS AU BOIS

Surprise au nid, la pauvre tourterelle, Rouge, à mon bras se vint serrer plus fort, Laissant glisser, comme un frôlement d'aile, Sa fraîche voix : « Va ! je suis encor belle, Et l'été n'est pas mort ! »

Mais j'étais sourd à sa jeune espérance, Et comme un glas qui réveille un dormeur L'écho plaintif de ma ronde d'enfance Tintait encor, tintait dans le silence De mou premier bonheur.

J'avais senti me toucher dans l'orage, En ricanant, le spectre des adieux; Je la traînai sous l'humide feuillage, Je la pressai sur mon cœur avec rage, Des larmes dans les yeux.

Qui sait? Qui sait? La verte demoiselle, Est-elle sûre, en effleurant les eaux, D'aller dormir dans la rose nouvelle, Sans déchirer la gaze de son aile Aux frissons des roseaux ?

Combien de bruits, un ramier qui s'affole. Un souvenir que l'on n'attendait pas, Quelque passant, le son d'une parole, Peuvent surprendre un baiser qui s'envole Et désunir deux bras?