REFLET

Aux rayons obliques du soir, Toit branlant, muraille empourprée, Avec sa treille délabrée Qui l'enlace de raisin noir,

Avec sa lucarne entr'ouverte Où le long lierre aventureux Va secouer sa tige verte Sous le nez d'un marmot peureux.

Accroupie au bord de l'eau claire

La maisonnette du pécheur, En se mirant à la fraîcheur, Semble v descendre tout entière.

Dans la sérénité des deux, Dans la limpidité des ondes, Côte à côte, deux petits mondes Se répondent, jumeaux joyeux.

Dés qu'en haut une leste abeille Furette le feuillage à jour, Vite on voit glisser la pareille Au rosier d'eu bas à son tour.

Même pose et même lumière, Tous deux dorment dans la clarté; Laquelle est l'ombre passagère?

Laquelle est la réalité?

Sauriez-vous une blanche femme, Lèvre candide et front rêveur, Qui réfléchirait bien mon âme Dans le doux miroir de son cœur "

Bienheureux qui sent sa pensée Rencontrer un instant sa sœur, Comme la hutte renversée Au fond du fleuve voyageur !

Mais le soleil d'or va trop vite Se coucher au bout du guéret, L'âme oublie et le flot s'agite, L'ombre se brise et disparait.

Le chaume isolé sur sa grève Frissonne à l'approche du vent, Le cœur abandonne son rêve Et reste veuf comme devant I

Toimouoi?

ALBERT DECBAIS

Dans le sentier humide où la forêt se penche, Avec tous ses caquets d'oisillons sur la branche, Dés l'aube, aux dos voûtés des porteurs en grand deuil, Lentement, au soleil, descendait un cercueil. Des files de sanglots l'escortaient par derrière; Et l'enfant qui jouait se serra sur sa mère, Lâchant tous ses bluets et tremblant à le voir. « Que porte-t-on, fit-il, dans ce long coffre noir? — C'est notre vieux voisin : on va le mettre enterre. — Pourquoi donc? — Il est mort. — Que veux-tu dire, mère Mort ! quel est ce mot-là ? je ne l'ai point appris. — Nous naissons pour mourir et tout meurt, ô mon fils. Les joyeux boutons d'or, les folles pâquerettes Seront mortes ce soir, quand tu verras leurs têtes

i'ourquoiî 57

Pâlir en se penchant au roulis des grands blés;

Le chêne, en craquant, meurt sous les bois désolés;

Quand se fermaient ses yeux, quand se glaçait son aile,

Entre tes doigts, hier, mourait ta tourterelle :

Mourir, c'est s'en aller. Le vieillard pâle et doux

Ne te prêtera plus, en jasant, ses genoux

Pour chevaucher, l'hiver, au feu des longues veilles;

Ses yeux rieurs sont clos, et closes ses oreilles,

Et sous le lourd rocher qui va couvrir son corps,

S'il peut avec quelqu'un s'entretenir encor

Dans le gazon qui lève et la neige qui tombe,

Ce n'est qu'avec Dieu seul descendu dans sa tombe.

— Combien de temps alors va-t-il rester là-bas? Reviendra-t-il bientôt ? — Il ne reviendra pas.

— Sa fille va l'attendre : il faut bien qu'il revienne.

— Sa fille va pleurer ; mais la douleur est vaine : Le sillon refermé ne rend plus que des fleurs. » L'enfant se tut, laissant aller avec terreurs

Ses grands yeux étonnés, où pétillait la vie, Du long cortège noir qui tournait la prairie Au sourire inquiet du doux front maternel.

Des flocons transparents traversaient le beau ciel; Le vent frais balançait dans l'herbe printanière Toute une floraison de gouttes de lumière, Des tourbillons chanteurs d'insectes diaprés, Des ailes sous les bois, des parfums sur les prés; Le ruisseau chuchotait sous la haie éveillée Qui le jonchait au loin de sa neige effeuillée,

5b LES ESPERANCES

En bas, c'était la joie, en haut, c'était la paix :

L'enfant tranquillisé courut à ses bluets,

Les ramassa, sourit au beau soleil paisible

Qui cheminait gaiment dans sa route impassible;

Puis revint a sa mère, et, montant dans ses bras :

« Mort! fit— il doucement, mort! je ne comprends pas!