GAIETE

Sur la terre exigeante, ouvriers de la vie. Tour à tour, volontiers, nous faisons carnaval. Affublés d'oripeaux, et la face rougie, Ivrognes trébuchants sous les portes du bal I

Dans un tonneau d'écus l'un cherche sa folie, L'autre la boit brûlante au fond d'un long baiser; Pourvu que la nuit passe, et pourvu qu'on oublie, La bouteille est trop bonne où l'on s'en va puiser;

On chante, mais voici qu'une horloge murmure.

Un cri d'agonisant tombe d'une masure

Les masques dégrisés s'observent avec peurs;

Chacun, à pas de loup, tout honteux de sa joie, S'esquive, et va reprendre, avant qu'on ne le voie, Ses haillons de travail, alourdis par les pleurs.