A. DE MUSSET

Sur les plages de sable où la lune tremblante Étend le linceul froid de ses blanches clartés, Tristement les écueils hors de l'écume errante Allongent leurs dos noirs, comme une troupe lente De poissons monstrueux par l'orage apportés.

Les chaloupes à sec s'endorment immobiles Sous leurs longs mats couchés comme des blés aux vents ; Le dernier feu s'éteint aux pignons bruns des villes; Un calme immense tombe, et, glissant jusqu'aux iles, Enveloppe d'un coup la terre des vivants.

Seule, au loin, sous la nuit, la mer qui se retire Jette une longue plainte aux gouffres ébranlés : Elle pleure en courant, comme une âme en délire; Soupirs, cris étouffés, railleurs éclats de rire : On l'entend qui se heurte aux rochers écroulés!

Pareille au coursier noir qui se cabre et qui rue Sous l'éperon cruel dont il est déchiré, Chaque vague, du fond de l'abîme accourue, Au bord, d'où la repousse une force inconnue, Se dresse, et lutte avec un cri désespéré;

La vague qui la suit l'a bientôt refoulée, Et toutes deux s'en vont sur les galets roulants Traîner en s'enfuyant leur plainte désolée, Comme le râle sourd au fort de la mêlée Des blessés disparus sous les carrés sanglants:

Et plus l'heure s'avance, et plus la mer sanglote, Disputant pied à pied son lit de fucus verts A l'invisible doigt qui la chasse en despote, Formidable, et poussant, alors qu'il la garrotte, Un grand cri de révolte au fond des cieux déserts.

Oh ! combien sont venus sur la dune rongée Chercher l'oubli profond, à défaut de la mort, Qui partiront demain l'âme plus affligée Aux lamentations de la vague insurgée, Moins patiente qu'eux et plus lasse du sort 1

Combien se sont assis sur la pâle falaise, Sentinelle debout au seuil captif des mers, Demandant au flot lent, qui par instants la baise Comme un enfant soumis qu'une caresse apaise, L'art de se résigner à leurs destins amers,

A qui ces pleurs sans fin et ce vague murmure Ont fait plus tristement, dans le cœur révolté, Rentrer le souvenir dont le poids les torture, Augmentant des douleurs de toute la nature Les fatales douleurs de leur humanité !

Car la nature est triste, et rien ne la console. Fût-ce à l'heure trompeuse où sur le flot chanteur Les goélands neigeux sèment leur troupe folle, Quand la brise fraîchit, quand au ciel bleu s'envole La voix du flux joyeux et qui se croit vainqueur;

Fût-ce à l'heure où l'abime, apaisant sa souffrance, Aux doux regards des nuits s'assoupit et s'endort, Et dans son sein rêveur berce avec indolence, Comme des fleurs de feu qui pleuvent en silence, Les reflets scintillants tombés des astres d'or,

D'un sourire menteur dissimulant sa peine, La mer s'efforce en vain de conseiller la paix; Sa lassitude seule a fait taire sa haine : Je sens, je sens couver sous sa face sereine Un orage profond qu'on ne calme jamais.

Si parfois on l'entend qui chante et qui tressaille, C'est que l'orgueil la prend avec des espoirs fous De gagner à la fin son antique bataille, Et d'écraser d'un bond l'ennemi qui la raille, La rive gigantesque insensible à ses coups ;

Alors on voit sans bruit, sur les grèves luisantes, Glisser au grand soleil et chuchoter tout bas Les vagues secouant leurs crêtes blanchissantes, Comme des rangs serrés au pied des tours puissantes De soldats bondissants accourus aux combats.

Elles vont ! elles vont ! agiles et joyeuses;

Le continent muet se dresse et les attend :

Un seul de ses regards brise les orgueilleuses,

Et la déroute immense aux clameurs douloureuses

Vers ses gouffres lointains reflue en sanglotant.

Ainsi, vieil Océan, depuis six mille années Tu n'as pas su te faire à la soumission, Le temps n'a pas dompté tes haines obstinées, Et dans ton lit encor tes vagues acharnées Gémissent comme au jour de la création !

Tu n'as pas oublié ces angoisses profondes Qui te prirent quand Dieu, planant sur le chaos, Fit jaillir de ses doigts les astres et les mondes, Et dans l'étroit espace emprisonnant tes ondes Te défendit la terre où chantaient ses oiseaux 1

Tu ne crois pas encore à des lois immortelles Accablant l'univers de leur éternité; Mais ta voix, ameutant les éléments rebelles, Entonne chaque jour sous les cieux infidèles L'hymne de la révolte et de la liberté !

Tout souffre donc ici? Sous la main souveraine

Toute force s'agite et lufe vainement :

La source se grossit pour inonder la plaine :

La bise repoussée hurle autour du vieux chêne

Dont les longs bras tordus cherchent le firmament.

Dans l'immensité morne où son Dieu la promène. Sur son axe de feu la terre aussi se plaint, Et, comme un lion fort, indocile à sa chaîne, Par instants se secoue, et dans sa course entraine Les débris des cités tachés de sang humain.

Ployée au lourd fardeau de cette longue attente, La nature se tord sous ses voiles de deuil : Des désirs insensés fouettent la mer tonnante, Des désirs immortels fouettent l'âme pleurante Des hommes passagers penchés vers le cercueil.

Puisque c'est le destin, grondez donc, mers sauvages, Grondez, sans vous lasser et sans désespérer. Hurlez dans la nuit sombre, ébranlez vos rivages, Et lancez jusqu'aux cieux l'orgueil de vos orages Avec les frêles nefs qui s'écoutent sombrer :

Un jour, un jour, aux coups des dernières rafales, Ces hauts rochers, ces bois, ces villes crouleront, Et parmi leurs débris vos lames triomphales, Comme un troupeau lâché d'écumantes cavales, Dans la libre étendue, en chantant, bondiront.

Puisque c'est le destin, souffre, pauvre âme humaine. Dans le corps froid et dur qui te tient en prison ; Souffre, mais souviens-toi, mais garde bien ta haine. Et fais marcher toujours ceux que ton souffle mène. L'orgueil au front, les yeux levés sur l'horizon.

Comme ces flots vaincus qui battent sans relâche

La rive déchirée où tombe leur effort,

Ferme en tes vœux hautains, obstinée à la tache,

Assiège malgré tout, sans lassitude lâche,

Les hautes vérités qui t'échappent encor.

Dieu n'a pu mettre en toi l'indomptable espérance Comme un jouet railleur à faire ton tourment : L'espérance est sa voix, c'est ta seule science; Une promesse parle au fond de la souffrance : L'infini te tourmente et l'infini t'attend !

TE3CTS T>E TLUIE

Ciel éteint, larges nuées, Les bois palis sont muets, Les roses se sont fermées Sur les cirons inquiets.

Je suis seul : elle est partie, II brume aussi dans mon cœur, Et ma gaité s'est blottie Je ne sais où, tout en peur.

Plus de feuilles éclairées Chantant le long des sentiers ; Mes chansons décolorées Se brisent aux églantiers.