CHŒUR

Fùt-il privé de tous les biens, Eùt-il à trembler sous un maître.

Heureux qui meurt parmi les siens Aux bords sacrés qui l'ont vu naître!

Non, non, vous ne passerez pas, Dit le soldat, devenu triste.

— Le héros après cent combats Succombe, et l'on proscrit l'artiste.

Chez l'étranirer la mort l'atteint :

Qu'il dut trouver sa coupe amère!

Aux cendres d'un génie éteint, France, tends les bras d'une mère.