BOUTADE

loigtioas-nous de la cité^ Au balayeur elle est livrée.

N'entrons pas chez notre adorée, Le coiffeur refait sa beauté.

Enfin, l'une et l'autre es parée ; Quel éclat! quelle majesté!

C'est à déposer à l'entrée Ses sabots et sa privauté.

Parlez-moi du hameau sauvage Où l'averse qui suit l'orage Est le seul balai du chemin ;

Où Jeanne, en sa fraîcheur rustique.

Sent bon sans parfum cosmétique Et rougit d'amour sans carmin.