IDYLLE

1^'or des blés frémit sur ta glèbe rouge, Terre palpitante où tout rit et bouge.

Feuille, insecte, fleur, fumée et ruisseau,

La mère-nourrice est en belle haleine !

Sous le lait divin sa mamelle pleine De vie et de joie emplit son berceau^

Uhomme est aux guérets, menant la faucille, Sa femme au logis qu'elle tient rangé.

Sa fille au lavoir où son chant pétille, Son bœuf dans les foins jusqu'au cou plongé.

— Repasse demain, beau faiseur d'idylle ; Vois comme en un jour ton site a changé:

La terre est en deuil, la mère est sans fille, L'homme est décrépit , le bœuf égorgé !