RUSTICA

JLa terre a beau ternir sa ciselare fine^ L'urne qu'amène au jour le pic démolisseur Ne perd rien de son prix à l'œil du connaisseur. Si la forme est étrusque ou la taille latine.

Que les sots, te jugeant sur ta rude épaisseur, Boue aux pieds, hàle au front, sarreau sur la poitrine, Se détournent de toi, ma fille! le penseur Lit le sceau magistral empreint sous ta patine.

Un autel à Vénus gardense de brebis !

Mais non ; dors dans ta gangue, insoucieux rubis.

Et surtout, garde-toi des chercheurs de merveilles.

Ils sertiraient sur or tes beautés nonpareilles ;

Et dans récrin banal ta grâce aurait perdu

Ce charme qu'on lui trouve aux champs, — l'inattendu.